Быть поэтом

Который уж раз пытаешься сесть за книгу,
И дописать всё то, что в башке вертелось.
Прийти в равновесие, будто давно хотелось,
Строкой разогнать полуночное вертиго.
Себя не обманешь - оно доставляет радость.
Кружит карусель, видения ускользают.
Пьянят дурным хрусталём неземных мозаик,
А следом и пара литров уходит на нос.
Забывши про книгу, рвёшь из себя печали,
И непроизвольно скатываешься в рифму.
Себя проклиная, мечтаешь о новых мифах,
Уносишься вдаль, и побоку, что в начале.
Хотелось бы верить, что всё, закончим на этом,
Что больше не станешь, и так душа на лохмотья,
Но грудь разрывая, рвётся наружу: "Хоть я
Писать заброшу, но всё же останусь поэтом!"
Однажды увязнув, ты этой порчей надкушен.
Твоя ноосфера острой мечтою пробита.
И где-то, дёргаясь  в пляске Святого Витта
Страдают нимфы, мечтая влезть тебе в душу.
Ты обречён на безумие, жалкий смертный,
И в силах лишь свой трагичный путь приукрасить.
Впечатав свой жаркий след в судьбы многих пассий,
До точки своей неизбежность шагами меряй.
Ах да! Дописать бы книгу, а то не дело...
Ведь даже и дьявол однажды откажется от союза.
И вот как-то раз придёт спозаранку муза,
И палкой потычет в твоё обмякшее тело.