Пролог. Уолерт Чиманич
Стоит ли мне говорить, что это за поезд? Нет. Но всё-таки, я как-нибудь просвещу Вас в подробностях об М5-15. Только скажу лишь одно – этот поезд, передвижной институт, где уже много лет живут лучшие умы XX-XXI века. Но, к сожалению, за пределами состава, считают, что это передвижной диспансер для душевнобольных, с чем естественно, кроме прислуги, или как они себя называют медики и санитары, никто не согласен. И, кроме меня!
Тут одни психи!!!
Так вот, о незамкнутом. Познакомились мы с ним в вагоне B12. Его зовут Уолерт Чиманич. Толи бельгиец, толи серб. Очень умный. На отрез отказывается рассказывать о своем прошлом. Тут так принято – все говорят свою собственную историю; а он нет. Упрямый осёл. Его так и называли – осёл. Он казался очень спокойным и тихим. Всегда глядел в окно. Лысина его блестела так, что приходилось уходить в другой вагон, иначе на меня набрасывались слуги, и почему-то твердя «успокойся», кололи меня иглами с жёлтым соком. Поэтому общались мы по ночам, когда психи спали. Когда было мало света, слуги на меня не бросались. Днем тоже бывало, разговаривали, если он конечно шапку натягивал.
Хотя я единственный, непсих на этом «корабле», мне никогда не приходилось видеть, как Чиманича кололи. Даже меня кололи, а его нет. Но вот однажды, из B12, я услышал чьи-то психи. Разносчик доложил:
- Чиманича колют. Собаки, уже с элитой начинают вести себя как с козлами (собаки это прислуга [прислуга это санитары]).
Вот после этого Чиманич изменился. Стал еще тише и начал больше молчать. Однажды ночью я разбудил его:
- Осёл, сыграем? – я показал ему карты.
Тот вскочил. Долго и пристально глядел на меня, а потом произнес:
- Ты ж, два дня назад всё проиграл?!
- Чиманич, ты, что забыл, почему я оказался в этом вошнике?
- Ты ж, клептоман.
Я улыбнулся и, раскрыв другой кулак, показал ему дюжину свежестриженых ногтей. В основном мужских.
- Ты опять в спальню ходил? (Спальня это вагон, где спят все уколотые).
- Да! – я засмеялся. – Так играем?
- Не, ни охота.
- Ну, тогда, дай скотч, пойду обратно приклею.
- Ты что, псих? Скотчем зачем. На лейкопластырь, – он протянул мне катушку.
- Ну, давай хоть поговорим.
- Давай.
- Чиманич, ты как тут оказался?
Он засмеялся.
- Я сорок семь раз говорил тебе, что не скажу.
- Сорок восемь хорошее число. Скажи!
- Нее.
- Чиманич, тебя предали?
И знаете, тут он посмотрел ла меня так, будто то, что я произнёс, перевернул его мир вверх ногами и разрушил его, превратив пыль.
- Чиманич? – повторил я.
- С каких пор, ты начал воровать мысли?
- Значит предали?!
- Тебя это не касается.
- Те, кого предали, больше не доверяют самое дорогое другим. Особенно клептоманам. У тебя, я так понимаю, прошлое самое дорогое? А я клептоман, а не сплетник. Так что говори.
Он порозовел. Опустил голову вниз:
- Нее.
- Тебя несколько раз предали!
- С чего ты взял? – он быстро поднял на меня глаза.
- Обычно одно раза не хватает, чтобы так глубоко держать прошлое. Пяти хватит.
Долгая пауза, а потом он промолвил:
- Четырех.
- Чиманич, зеленый свет, говори.
Он очень долго смотрел сквозь время, после чего начал:…
Конец
Свидетельство о публикации №215051701791