Пролог, ещё. Дж. Эппинг

Письмо любимой маме!


Мама я тебя люблю!

Как жаль мне, что пишу тебе отсюда, где я на веки закован стучащими кандалами.

Поезд не так плох. Тут хорошие соседи. В тюрьме было плохо. В тюрьме меня били, обижали и издевались. Ну, хотя кому как не тебе знать, я ведь сотню раз писал тебе. И в тюрьме писал и тут на М5-15 пишу. И ты как любая преданная мать, когда читаешь эти письма – плачешь, потому что тебе больно. А матерям всегда больно, но особенно обидно, когда их дети сбиваются, становятся злыми и умирают в душе.

Мама! Мне трудно это писать, но я должен. Это тысяча девятьсот шестьдесят треть письмо, которое я пишу, и оно будет последним.

Прости, я больше писать не буду. А всё потому, когда ты читаешь, тебе больно. А я не люблю причинять тебе боль.

Мне кажется, что я всё-таки псих. Нормальный человек не писал бы это письмо. Нормальный человек не попал бы на Поезд, за то, что НЕ убивал человека. Нормальный человек не попал бы в тюрьму, за что взял на себя преступление, которое не совершал, лишь бы увидеть новые повороты жизни. Увидеть как оно там – где тебя нет, и никогда не будет.

И не смотря на это, я знаю, где-то в глубине души ты гордишься мною и думаешь, что я смог сделать жизнь многообразной, необычной, чувственной. Да уж. Чувств много.

Я узнал, что когда стимулируешь чувства в себе, то есть когда из-за чего-то ты чувствуешь радость, горе, обиду, ненависть и снова радость, ты нехотя вызываешь либо аналогичные, либо противоположные чувства и у других. У тех, кто тебя окружает. А значит и у тебя. За это тоже прости меня.

Ну вот и настало время прощатся. Есть любовь к тебе. Есть обида что я сейчас не рядом. И всегда останется, пока я не уйду.

Я люблю тебя, Мама!!!!

А в конце, как и в остальных письмах, я еще раз спрошу тебя об одном. Может хотя бы сейчас, ты мне ответишь на один вопрос:

Мама, почему ты меня бросила двадцать семь лет назад? Почему?

Я люблю тебя мама.
Прощай.

Отправитель: Дж. Эппинг, 27 лет.
Вагон F8.

Получатель: Город Дэзи, ул. Паркер-стрит.
Родильное отделение №7.


Конец