Письма другу 8

Письмо восьмое.

Добрый вечер, дружище!
Не всегда веселые воспоминания всплывают в памяти. Но, процесс этот не управляем. Какой-то небольшой толчок, небольшое событие, музыка или ещё что ни будь и из недр нашей памяти выплывает что-то давно забытое.

Лето 1961 года. Я с бабушкой отдыхаю на Украине (ни как не привыкну к новому выражению в Украине). Самая середина лета… Ночью мне снится сон, мы приезжаем в Москву, пасмурный день, очень низкие тучи гонит ветер почти над самыми крышами домов. Мы едем в такси от Киевского вокзала домой в Перово. Как-то холодно и не уютно… Вот и дом. Подъезд. Входим в квартиру. Я бегу в маленькую комнату, там мама… Мама в халате сидит на кровати, курит папиросу и плачет. От нас ушел отец! Бабушка разбудила меня потому что я кричал и плакал во сне. «Что случилось? Тебе страшный сон приснился? Успокойся. Всё хорошо, всё нормально!»
В конце августа мы вернулись в Москву. Был пасмурный дождливый день. Мы приехали домой. В маленькой комнате в халате на кровати сидела мама и курила папиросу. От нас ушел отец!
Вот и не верь после этого в вещие сны.

Ладно, дружище, не буду портить тебе настроение своими грустными воспоминаниями.
Спокойной ночи! До следующего письма.