Я слышу звук печального дудука,
Мелодии небесной, не земной.
Как в "дверь души просящегося стука,"
Взывающего к совести- мирской.
Его из древа абрикоса смастерили,
Небесным промыслом-молитвою земной,
Как будто в инструменте оживили,
Глас вопиющий, к памяти людской.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.