Мы все смертельно больны

Посмотри на человека, больного раком. Последняя стадия. Он умрёт через месяц, или два, или три. Он знает это, он осознал, пропустил через себя. Может смирился, может нет... да какая разница. В больнице ему делают капельницы, дают таблетки, которые никак не помогут. А может, он дома... Это жалкое зрелище. Кожа и кости. Он ещё не мёртв, но уже и не жив. Смерть забирает таких больных постепенно. Тело угасает. Разум привыкает к мысли о смерти до той степени, в какой к ней вообще можно привыкнуть. У него есть время обдумать прошлую жизнь, подвести её итог. Это плюс такой смерти. И может быть, он стоит тех мучений, которые претерпевают такие больные. Акт рефлексии, долгий, качественный... и последний.

А теперь посмотри на себя. Ты молод, любишь жизнь... наверное. Ответь мне на странный вопрос. А чем ты отличаешься от этого больного?

Да? У тебя вся жизнь впереди? Оптимист... Ну что ж, ладно. На что ты её потратишь? Мечты, планы, работа, любовь, дети... Джентльменский набор. А если я спрошу тебя: и что? Ты скажешь мне, что жизнь сложна и интересна - и я с тобой согласен. Но вместе с тем она неимоверно проста в одном - в ней начисто отсутствует смысл. Практически всё, что ты скажешь мне, можно разрушить несколькими подряд вопросами: "и что?" "зачем?" Твои мечты и планы - зачем? Да для того, чтобы отвлечь тебя. Это просто замена правде.

А правда вот в чём. Жизнь - это ты, один, абсолютно один, и Смерть на горизонте. Всё. Нет тут больше ничего. И не обманывайся смыслом. К счастью для тебя, ты никогда мне не поверишь.

И от больного тебя отличает только одно - время. У тебя его больше. Но ты смертельно болен. Мы все смертельно больны. Разница лишь в сроках.

Разница лишь в сроках.