Слишком поздно. 4 05 15

8 января 1856 года меня не стало. Под грудами снега лежал мой маленький труп. В тот день я не ждал, что умру. В тот день я не ждал, что снег захватит меня. 
Ты любила носить платья по щиколотку, высокие прически и жемчуг. От тебя все время пахло корицей и выпечкой. Я любил тебя нюхать. 
Я все время носил коричневые костюмы из плотной ткани, рубашки, различные бабочки. Пах одеколоном из соседнего магазина за пару баксов. Ты любила меня обнимать. 
Когда мы только познакомились мне понравилась твоя улыбка. Все, что я запомнил - ты любишь шить. И твои зеленые глаза, цвета свеже скошенной травы ранним майским утром. 
Ты говорила, что запомнила мой тембр голоса и мимику. Говорила, что я тот еще кривляка и клоун. 
Я пригласил тебя на свидание в кафе под домом и удивился, когда ты согласилась. Помню, где-то через пару месяцев мы уже поехали вместе на море. Мы любили друг друга. Точно. Я это знаю. Мы были вместе 5 лет. И я ни дня не жалел об этом. Моя жизнь сложилась именно так, как я и желал. Я окончил школу с отличием, пошел на работу. Писал книги и стихи, посвящал их тебе. Любил собирать цветы. А ты взамен шила мне бабочки и пекла самые вкусные булочки с корицей в Мире. 
Мы так и не завели детей. Все как-то неготовы были, денег не было, а потом и не думалось уже. Жаль, что я так и не оставил тебе ничего от себя. Жаль, что так и не смог тебе сказать, что буду очень скучать. Жаль, что в последнее время так мало уделял тебе времени. Что так часто молчал. 
Этим утром я шел в магазин за цветами. Ведь был твой День Рождения. Прости. Прости, что я снова все испортил. Прости, что снова слишком много забот. Из-за меня. 
Просто, сердце наверно не выдержало. Я не знаю. Ведь я совсем молод.
Я упал и не мог двигаться. Я упал и не мог ничего сказать. Я чувствовал, как меня трогают чьи-то теплые руки, но не мог подать знак, что я жив. 
Я замерз, так и не сказав, как люблю тебя. 
Я умер, так и не научившись ценить.