Уходит солнце , закатно рдея ,
Сквозь пальцы веток …
И вдруг тревожно, как у Равеля,
От ноток- меток -
Так короток наш век,
Расписан и размерян ,
Но так саднИт от ран Равеля ,
От иссечённости дробинок
Шестнадцатых в размере ,
И сердце скачет и стучит ,
Как барабанщик первый,
А сверху, слышишь , сверху
Заворожит дыханьем флейта -
О , как прекрасно жить
Пронзительно и верно ,
Вибрируя струной
Согнувшей томно арфу,
Я прерывать мучительность дробей
Равелевских не стану ….
А за закатом вновь- проснётся утро
И как Чайковский зазвучит
Светло , прозрачно , мудро…..
болеро Равеля
© Copyright: Алёна Мурашова, 2015
Свидетельство о публикации №215051900027
Свидетельство о публикации №215051900027
Рецензии