Кинжал

Шёл 1975 год. Возле чайханы «Самарканд–дарбаза», автобусная остановка. Пять часов пополудни. Пыль. Жара. Я и мой брат Арнольд ждём на остановке автобус до Ак-тепе.
... посередине асфальтового полотна дороги, идёт обкуренный, жилистый "абрек" с кинжалом наперевес. Лезвие почему–то синее и весьма внушительных размеров.               
И этим клинком он басмачно суёт в окна проходящих мимо легковушек.
Те изворачиваются, по газам и… поминай как звали!

Седоватый узбек кивком головы приглашает меня отнять сей тесак у опасного для окружающих гражданина улицы. Даю подержать свою авоську Арнольду и мы вместе со случайным доброхотом пристраиваемся сзади вооружённого негодяя. Я со стороны кинжала. Одновременно захватываем ему руки. Прокручиваюсь под его рукой, заламываю её ему за спину. Надломом кисти вовнутрь, вышибаю кинжал на асфальт. Мой компаньон подбирает кинжал и отдаёт его проходящей мимо легковушке.

Разъярённый от нашей удачной наглости загорелый опиумокур, наносит удар ногой мне в живот. Но я этот удар парировал подхватом левой и толчком правой рукой в его пятку–каблук. Его полёт задницей на асфальт завершил нашу эпопею. Мой соавтор пожал мне руку и мы возвратились на остановку. Арнольд отдаёт мне мою авоську. Он весь оказывается испереживался. Говорит – «Как ты мог с незнакомым человеком идти считай на смерть?! Ты хоть понимаешь как это выглядело со стороны?! И откуда у тебя такое спокойствие?» Я ему - От знаний. Он – Ну ты, братчик, даёшь!