Рифма и проза жизни. Очень женское и очень глупое

Есть выражение: проза жизни.

А ей прозы не хотелось, мечталось о бесконечном и ярком, как бразильский карнавал, празднике.

Праздник должен был включать в себя радость, веселье, приятные улыбающиеся лица и, конечно же,  Его рядом. Он  — всепонимающий, умный, добрый, красивый, высокий. Весь набор, в общем.

Хотя, если подумать, а почему проза  — это плохо? Почему она должна предполагать что-то серое и скучное? Дурацкое какое-то выражение.

Ну ладно, сегодня не об этом.

Сегодня о празднике жизни. О мечтах юной девушки. Над ними будет смеяться большинство мужчин. Вы заметили: мужчины любого возраста часто подсмеиваются над женщинами, тоже любого возраста. Какое-то у них есть отношение такое — снисходительное, что ли. Мужчины ведь существа серьезные и прагматичные, им не до глупой женской романтики.

Так вот, прозы ей не хотелось, хотелось рифмы тел, объятий и бесконечной, всепоглощающей любви. Взаимной и, обязательно, до гроба.

Она представляла нежные поцелуи, касание ладоней. Воображала, как Он перебирает пальцами ее пахнущие морем и солнцем волосы. Это "пряди волос в его руках" почему-то будоражили Ее больше всего. Дальше воображение не шло, оно останавливалось почему-то. Но что-то ведь должно быть дальше! Кульминация  — именно то самое, заставляющее быстрее биться сердце, вызывающая  сладкое обмирание где-то внутри. Пик — высшая форма взаимоотношений, так и никак иначе!

Конечно, Он появился.

Не мог не появиться. Ведь она была юна, симпатична. Его покорила ее наивность и взгляд на мир  — открытый, чуточку простодушный и доверчивый.

Все было: и объятия, и слова, и бесконечная, всепоглощающая любовь. И пальцы его перебирали ее волосы, и ладони скользили по коже — нежно, не спеша. Все, как в ее мечтах. Рифма, одним словом.

Только вот кульминация. Пик, ну, в общем то, ради чего это вообще.

Было ужасно стыдно, было больно. Неприятно слушать Его пыхтение, стоны, ощущать на себе тяжесть тела, показавшегося вдруг чужим. Его волосы, прилипшие к влажному лбу.

Она не понимала, как себя вести, что делать, куда девать руки, ноги. Лежать тихо или двигаться навстречу? Делать вид, что ей приятно или оставить все, как есть.

И самым болезненным для Нее оказалось то, что Он ничего, совсем ничего не заметил. Не понял, не почувствовал, не осознал, не проникся.

Он был весь удовлетворение, любование собой  — удачливым самцом.

Дома она долго бродила по пустым комнатам, стараясь успокоиться. Обнимала себя за плечи, гладила их и что-то шептала. Пыталась унять внутреннюю дрожь. Неужели у всех людей на земле ЭТО происходит так?

Потом она выросла. Тот, кто впервые подарил Ей прозу жизни, остался где-то позади. Теперь он дарит свою прозу другим.

Она же по-прежнему мечтает. Будет Он, объятия, скольжение ладоней по коже. И пряди волос, пропущенные между пальцами. От этого жеста, простого и безыскусного, так сладко сжимается все внутри. И ожидание пика. Рифмы тел.
---------------------

иллюстрация - инет