Чемодан

Когда я задумываюсь над своей жизнью,
не часто, не больше, чем пару тысяч раз в сутки,
то мне представляется такая картина:
Я сижу на вершине огромной навозной кучи
(ну, если вам не нравится такой вариант, то пусть будет просто грязь,
не суть),
у меня на коленях большой чемодан из черной кожи полный прекрасных, отборных, переливающихся всеми красками бриллиантов.
Если встать и продать, то можно решить все свои (и друзей) проблемы, но... чемодан тяжелый, не поднять. Да и куда я пойду, вся перемазанная грязью?
На биржу в таком виде не пустят, в ювелирный магазин не сунуться,
но и это, на самом деле, решаемо, - лишь бы поднять. А поднять не могу.
И бросить тоже.
И тогда я приоткрываю крышку, засовываю руку в образовавшуюся щель,
набираю горсть камушков и со всей силы швыряю их в сторону,
за пределы моей родной кучи.
Иногда я попадаю в прохожих. Кто-то спотыкается о камни и,
беззлобно ругнувшись, идет дальше.
Кому-то особенно крупный камень попадает в глаз или в лоб - тоже мало приятного. А кто-то берет их и видит, что стал обладателем бесценного клада...
Я таю в своей душе робкую надежду, что выбросив половину,
смогу поднять чемодан, встать и уйти, но...
Прошло уже несколько лет, а чемодан не становится легче.
Может, что-то не так с камнями, а может, с возрастом слабеют руки.
И все чаще и чаще закрадывается в мое сердце леденящее душу сомнение,
что количество камней просто не уменьшается, но я даже боюсь приоткрыть пошире крышку чемодана, чтобы своими глазами не лицезреть эту страшную истину.