Огромная, пузатая туча, словно матерчатый дирижабль, сшитый из накрахмаленной простыни, медленно плывёт по небосводу, над самой кромкой розовеющего заката. Где-то за рощей прольётся она дождём. Освежит сады. Омоет вишни и яблони. Плыви туда, туча. Плыви. Ты там нужнее.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.