К родным берегам

В раскрытое вагонное окно всё явственнее и явственнее веет чем-то знакомым, родным до нестерпимой боли, дорогим с самого детства. В далёком мареве виднеются плакучие ивы. высящиеся на взгорье, словно каскады гигантских зелёных фонтанов. Колышутся на степном, полынном ветру их струящиеся ветви. Они - всё те же. А ведь посажены руками человека. Поезд подъезжает к городу моего детства. Вот проплыло почти перед самым носом здание мельничной фабрики, своей причудливой конфигурацией больше похожее на таинственную башню, сооружённую в инопланетном городе его загадочными жителями. За рекою, в утреннее светло-синее небо врезается тёмно-синий мазок дымного столба над трубами дальнего завода. Вокзал. Платформа. Из-за домов встаёт не выспавшееся, и потому, наверное, очень сердитое солнце в окантовке того самого золота, которое, ещё в незапамятные времена, острословы прозвали: "самоварным".