Дождевой колокол

С крыльца дачного домика хорошо просматривается лес и небо над ним, которое в мгновение потемнело, нахмарилось, набрякло водою, готовой с минуты на минуту пролиться дождевыми потоками на землю, на траву, на листву и кроны деревьев. Лишь в одном месте, над зелёными верхушками, сквозь разрывы тяжёлых, мрачных туч розовеет клочок предвечернего неба, окрашенный отблесками предзакатного солнца, побагровевшего на окружающем тёмном, предгрозовом фоне. Словно багровый небесный колокол. Да, да - именно так кажется отсюда. И вдруг... Не ослышался ли я?! Нет, не может быть... "Бум, бум"... Колокол звучит в самом деле! Отсчитывает гулкие, равномерные удары в сгустившейся, предгрозовой тишине, где-то там, за лесом. далеко-далеко разносится этот тревожный звук. То ли тучи созывает неведомый дождевой повелитель. То ли какой-то добрый человек скликает в укрытие запоздалых путников. "Бум, бум", - продолжает оглашать пространство таинственный колокол. Срываются первые капли дождя. Капли становятся струями. А струи - потоками. Но продолжает, в промежутках грозовых раскатов, вновь и вновь, незримый колокол также чётко, гулко, тревожно и равномерно отстукивать удары. Только теперь почему-то становятся они всё реже и реже. "Бум, бум".