Сколько?
И каждый по своему богат, по своему красив. Кто внешностью, кто душей. И если насчет внешней красоты все понятно, ее создают, в первую очередь, глаза смотрящего, то с душевными омутами все зыбко и расплывчато, хорошо, если - добрый, отзывчивый, верный человек, без загогулин на совести, а есть ведь и такие, что глубоки, загадочны, а ткнешь шестом вопроса, а там мула на три метра и воды с рюмку, а как блестит, как переливается.
Все святые, нет грешников, каждый в мирке собственном - Бог, с сатрапами забавляется, других не подпускает и на ружейный выстрел, что впустую рисковать, коли не стоят люди и выеденного яйца. Ничего не стоят, по сути. Возразите? Ну что же, я всегда открыт к дискуссии. Только перед этим вспомните Камю и его прелестный отрывок о том, как некий друг настолько переживал за своего ближнего, попавшего в тюрьму, что спал на голом полу и питался отрубями. "Ради вас многие на такое готовы?" - вопрошает автор "Чумы", и киваешь головой, сверкнув серыми глазами из подо лба: "Никто, никто не готов". Слишком щедрый жест, слишком глупый, бессмысленный. Никто же не узнает, что я на холодном полу кости мял, что просыпался с сбитой прической, с ломотой, не выспавшийся, по существу, да еще и голодный. "Что у нас там на завтракобедужин?" - отруби, извольте вкусить. А Камю же мертв, разбился, несчастный, на вшивом асфальте, в, допустим, красной, машине, такой молодой, такой непонятно понятый. И пересказывать жизнью его мотив, такой благородный, но моветон, милый, но дурной вкус, шальная мысль. Нет уж такого в этом мире, а если и есть, то где? Вы знаете? Чтобы не по идиотски выглядело, а конструктивно, не шкурно и по делу, и никто знать не должен, не писатель, не друг, не подающая отруби прислуга, что это в угоду чего-то светлого делается, пусть лучше принимают за причуду разума, а не внезапно выросшее кредо блюстителя ценностей.
Улица полна оригиналов. Голубей в сквере меньше, чем аутентичных людей на лавочках. И все говорят, пишут, правильную музыку слушают, модные книги читают, о философии, губами шлепая, не прочь порассуждать; что лучше, чем Кьеркегор в прикуску к сэндвичу и коле, разве что Гуссерль под штрудель с суррогатом кофе. Весь этот лепет летит куда-то, оседает на столбах, седину в голову добавляет, появляется в журналах, а все так же - никто за тебя на холодный пол не ляжет и отруби есть не будет.
Есть что-то наивно-детское в тех, кто презирает книгочеев, музыковедов, графоманов и кинофилов. Хотя такое карэ я лично еще не встречал, уж в какую-то ямку точно за жизнь вскочешь. Они не строят из себя искусствоведов, живут своей животной жизнью, размножаются, пьют пиво, не смотрят в небо, смотрят в телефоны - прогноз погоды на синоптике, если дождь - берут зонт, если солнце - одевают шорты-юбки, а самая большая неожиданность в их консервированной банке тушенной души - не хватает денег на проезд, украли кошелек, пальто порвалось, бомж обматерил, никто не относится с уважением. Хотя с последним я лукавлю, их же все уважают - и такие же, и "тонкие люди", а вторые уж за то, что бытие свое не разбазаривают на чужие мысли, а все по делу говорят: во сколько футбол начнется, когда маршрутка приедет, по чем нынче черешня на рынке.
В любом случае не забываем лейтмотив - никто на холодном полу, ну вы поняли, спать за вас, или вместе с вами, не будет. Ни те, ни другие. Если кто и ляжет, так убогий человек, в которого вы ворветесь, словно короед в труху пня, и весь мир там заместите своим, красочным или опасным. А чего стоит человек, который свою Вселенную создать не может? Правильно. Выеденного яйца. То бишь Пустоты. Туда он в итоге и отправится, когда выйдя из казенного дома, с черной сумкой "Адидас" и свободой, мелькнувшей чирикающем воробьем в кусте сирени или звоном трамвая на перекрестке, хрустом батона на зубах, цоканьем льда в бокале, этот самый мир, ради которого спали, ждали, серую гадость ели, вот он, громадный, долгожданный, все забудет и не захочет возвращения в тот противный его сознанию закуток, где он уже все знает, все видел, где уж поди паутина в углах реет, словно пиратский флаг, а пыль в такие созвездия скручена, что впору космонавтов запускать.
Лучше уж никто, чем такое.
Свидетельство о публикации №215052400017