Пластмассовое московское одиночество

Москва. Наше время. Будь уверен, когда бы ты ни прочёл, каждая строчка будет о ней. О Москве. О столице не только нашей родины, но и более далёких государственных единиц. Сама себе федерация. Она сильнее людей. Она всё также горда кровавой историей, золотыми куполами и тем, что сумела победить каждого амбициозного, устремленного носителя короны. Самый красивый город. Самый страшный город. Торжественный и печальный, он останется с тобой навсегда, лишь однажды вошедши в твою жизнь.

Воробьёвское шоссе. Он каждый день ступает по нему, не задумываясь ни о скорости, ни о том, куда направляется. Каждый день он заходит в кофейню, берёт большой американо и бросает холодный, забывший о чувствах взгляд, на официантку, порхающую по стильному уютному залу. Она каждый день вздрагивает от звука ветрено-открывающейся двери, чтобы ещё разок утонуть в этом снежном, ледяном взгляде. Она не понимала, с какой целью она ждёт, однако знала, что день будет прожит абсолютно впустую без пары зелёных одиноких глаз "мужчины с американо". Однажды, в какой-то из обычных, пустых дней, всё также зашедши в кофейню, не ожидая поворота её головы, блеска длинных тёмных волос, он, шагнув мимо бара, направился к ней, что обескуражило персонал, который давно привык к его холодному взгляду. Москвичи не меняют поведения, сегодня он это оспорит. Подошедши к ней и неловко схватив её за локоть, он, проникая в её глаза тонкими струями огня, воспылавшего в нём в течение этих коротких четырёх лет, молвил лишь одно: "Ты - москвичка?". "Конечно нет, разве они существуют?", - растерянно, но смело ответила она, всё тело её пульсировало, а кожа была так горяча, что её температура была равна температуре плавления платины. Он разглядел в её лице серебряный блеск надежды и доброты, такой несвойственный обитателям столицы. Не зная, что делает, он почти закричал: "Идём". Затем, он потянул её к двери, накидывая ей на плечи собственное пальто и клетчатый шарф, удивленные взгляды поражённых посетителей и персонала устремились на них обоих. Она не успела ничего и сказать. Они практически бежали по тенистой улице. В руке, привычно сжимавшей кофе, он сжимал её тонкую руку. Шли молча. Пролетев ещё 2 квартала, они свернули в тёмный двор, пробежали 300 ступенек вверх, забыв о существовании лифта. Хлопнув дверью пустой квартиры, они набросились друг на друга, как на последний смысл и без того уходящей жизни. Она кричала не от боли, но от восхищения тем, что Москва подарила ей такое неправильное и пустое счастье, как и она сама. Позднее, обнимая того, кто был своим среди чужих, она лишь растерянно спросит: "Ты женат?", хоть это и не имело и малейшего значения в сию секунду. И он перескажет ей всё, что видел, что родился в Москве, но так и не понял, чем провинциал отличается от местного горожанина. Что видел сына последний раз 2 года назад. Что так и не смог полюбить и понять хоть что-нибудь. Что один был, есть и будет. Она не слушала.

Листья, снега и прочие обломки времён года. Холодная смесь стихий. На Красной Площади стоит крохотная старушка. Завтра ей 91. Её рука вытянута перед собой, но она не просит денег, нет. Она просит помощи. Понимания. Её глаза видят мовзолей и чёрные кортежи. На её глазах всё также каждый день борются старый и новый строй. Каждый день, стоя на Красной Площади. Вот уже 9 лет. Она может смело сказать, что видела всех людей на свете. Видела мир, никогда не бывавши за границей. Но за 9 лет она не увидела ни одного Человека. "По ним всем плачет опустевшее, полное монет, лобное место", - думала она. И была чертовски права.

Во всём этом Москва. Во всём этом жил и контрастировал он. Наш герой. Наконец я обращаюсь к нему. Он всю жизнь искал и ,возможно, так и не нашёл. Он был невероятно мудр и знал об этом. Он был красив, смел и силён. Он умел любить, но не умел прощать. Он видел всё. И мир, и Москву как параллельную вселенную. Он жил в её сердце, так и не сроднившись с ней. Он всегда помнил родной Сибирский город и лишь его уважал всей душой. Благодарил. За первую любовь. За лучшее дитя. За сестру и бесценных родителей. Однажды, курив и смотря Москве в глаза, она их всё время отводила, он ушёл. Он умер. Сумеет ли Москва без него? Сумеет, конечно же. Высшие умы человечества уходят без звуков и комментариев. Как и он ушёл. Оставив множество нерешённых вопросов. Мыслей. Чувств. Споров. Планов. Всё пусто. Ничего не осталось. Его нет. Он навсегда лишь в сердце тех людей, кого он успел нанизать на короткое ожерелье жизни.

Все мы - сумасшедшие грешники. Все мы заслужили расправы. Жаль, что получают её лучшие грешники. Начните ценить миг, начните обнимать без повода, начните воспевать семью. Всё уходит. Как и душа нашего героя с пустого московского балкона. Теперь она витает между нами, обнимает маму, целует сестру и молится за ушедшего отца. Теперь они вместе. Снова. Ведут беседы за кипами книг, играют в шахматы, пьют коньяк. Люди пусты. Любовь вечна. Бойтесь пустоты. Не смотрите в глаза этим людям и не смейте уподобляться. Каждый заслужил жизнь. Но никто не ценит её.

Москва убивает. Москва забирает лучших. Всё это звучало из каждого утюга, пока она самая, звеня колоколами, оставляла засосы на спинах провинциалок. Во время звучания этих пустых фраз, лучшие люди на свете уходили. Оглянись, они уходят. Ты не сможешь их остановить. Поэтому, направляйся к живым. Сядь, заговори о душевном и тёплом. Не забывай, что ты и по сей день гордо зовёшься Человеком. Никогда не забывай. Всё.
2.10.14
Посвящается любимому дяде. Светлая память.