Детектив. Глава 1

В обычном провинциальном городке село солнце. Ветер, бушевавший с утра и до самого позднего вечера стих, от него остались только его следы: много-много желтой листвы, золотым ковром устилавшей не менее провинциальные улочки. Фонари, покачиваясь вслед за уходящим ветром, освещали то одну сторону дороги, то другую. По этой самой дороге ехала служебная полицейская машина, она уже была стара, стара, как старый солдат, солдат, который вечно ранен, но еще не убит, а ехал в этой машине такой же детектив, повидавший много всякой дряни, от простой неприятной до самой будоражащей сознание рядового гражданина, но от этой дряни никуда не деться, это его работа. Долгой смене пришел конец, все отчеты заполнены, кучи отчетов, ненужной хорошему полицейскому, бюрократии.

-Если соседская собака опять нагадила мне на газоне, черт, да я куплю целый мешок навоза и вывалю его на голову этому толстолобику! - Думал детектив по пути домой.

Дом детектива — самый, что ни на есть, обычный дом: по-хозяйски аккуратен, вокруг обнесен белым деревянным забором со старой резной калиткой, перед которой флегматично несет свой пост старый, но свежевыкрашенный, почтовый ящик, за забором расстилается кропотливо выстреженный газон с клумбами совместно проживающих дикорастущих и культурных цветов, место для машины обнесено декоративным камнем, тропинка, ведущая к небольшой веранде с креслом-качалкой, видавшей не одно поколение пятых точек членов семьи детектива, посыпана простой грунтовкой с маленьким деревянным заборчиком по бокам. На каждом столбе веранды висели фонари, стилизованные под керасиновые, но с современной начинкой имени Эдисона, когда просыпался ветер — фонари тоскливо поскрипывали, нагоняя тоску на окружающие дома, и, наверное, больше всего на сентиментальную собаку соседа.
Небрежно бросив ключи на тумбочку, детектив включил старый добрый джаз, который не раз скрашивал его недолгие вечера перед сном, есть было нечего, в холодильнике не было даже бутылки с кетчупом, зато было много льда, наверное, это все, что было нужно ему вечером — лед, который кидался в виски. Любил детектив выйти с этим виски на веранду и придаваться томным размышлениям сидя в кресле-качалке, слушая джаз под аккомпанимент фонарей. Такие вечера, к слову, выдавались не так часто, большую часть своей жизни детектив проводил на работе, знаете, он относился к такой группе людей, которые по неизвестным, но так терзающим внутренний мир этих людей причинам, оставались одни, и как следствие, в их жизни образовывалась некая пустота. Такая пустота заполнялась работой, отнюдь не вызванной трудоголизмом, или каким-нибудь странным хобби, или становилась частью работы детектива и психиатрических клиник.
Звонок раздался в 4 часа утра.
-Детектив Оушен, слушаю.
-Детектив, в переулке между 4й и 17й авеню обнаружено тело. Ваш напарник уже на месте.
-Скоро буду. - С какой-то рутинной небрежностью прозвучал ответ.
Кровать заскрипела, она, наверное, отражала все чувства и ощущения, которые претерпевал сейчас Оушен. Сонной, переваливающейся с ноги на ногу, походкой детектив пошел в ванную, где холодной водой для пущего эффекта пробуждения омыл свою недельную щетину, также сонно вернулся к стулу, где архаично располагался стандартный набор детектива: классическая рубашка, брюки, по виду помнящие всю историю Полицейского Департамента этого города, повседневный пиджак, старое пальто, которое от времени становилось только лучше и романтичнее, если брать во внимание сопливые романы, бывшие когда-то дорогими туфли, но по-прежнему сохраняющие вид новых, кабура с Кольтом 1911, который достался Оушену еще от деда, и затертый от времени и частой востребованности значок.