Сон 2. Сломанный велосипед

               
      Я стою на автобусной остановке в центре города и жду автобус, которого всё нет и нет. Над городом завис тёплый летний вечер. Солнце ещё высоко. Оно заливает кварталы оранжевым светом. В незапамятные времена, в раннем своём детстве я жил  в бараке такого же цвета. Как старые железнодорожные будки на перегонах. И поэтому свет вечернего солнца будоражит сердце.
      Вдруг на уличный перекрёсток выезжает мопед «Рига» зелёного цвета и, не спеша, пересекает улицу. На мопеде никого нет. Он – сам по себе, он – живое существо. Никто не удивляется. Всё в порядке вещей.
      Я продолжаю ждать свой автобус. На подъём, откуда должен показаться автобус, взбирается велосипед, на котором уместились два парня. Водитель и пассажир. Так не положено. Я вскакиваю в подъехавший «Уазик» и мы преследуем нарушителей. При помощи микрофона и громкоговорителя на крыше кабины я приказываю им остановиться. А то лишу прав.  Я сейчас инспектор дорожного движения. Велосипед движется в нескольких метрах впереди нас. И это расстояние не сокращается, хотя скорость приличная.
      «Уазик» начинает растворяться подо мной вместе с водителем. Я уже один еду по шоссе за городом на велосипеде «Украина». Его в детстве подарил мне отец. За спиной полыхает  огромное лохматое солнце. Слева от меня – созревающие поля, справа – густой сосновый лес. Трава по обочинам зеленеет неестественной красотой в лучах заходящего солнца. Впереди бежит по серо-голубому асфальту моя велосипедная тень.
      Я подъезжаю к кольцевому распределению дорог, где мне нужно пропустить встречный транспорт с левой стороны. Вдали, около холма, покрытого молодыми сосенками, виднеется ещё один перекрёсток. По нему вереницей проезжают жёлтые «Икарусы», предназначенные в основном для перевозки пассажиров на городских улицах, и исчезают за склоном холма.
      Я смотрю налево и вижу мотоциклиста, которого мне следовало бы пропустить. Но я рискую.  Мотоциклист ударяет в заднее колесо моего велосипеда, и он ломается пополам. Я невредим. Мотоциклист не обратил  на это               
никакого внимания и удаляется всё дальше и дальше в пелене выхлопных газов.  Я смотрю на свой велосипед, обе части которого начали уменьшаться в размерах.  Беру их в руки и пытаюсь соединить, как поломанную палку. Подъезжает белый автофургон и останавливается. Водитель смотрит на велосипед, обе половинки которого я держу в руках, и говорит: «Хана!» Я смотрю на него и уверенно отвечаю: «Продам!»
      Оранжевое солнце медленно опускается за тёмный холм. Становится холодно и тоскливо.

                13. 11. 91.  г.  Даугавпилс - Кагул.               
               


*Картинка из интернета.
Благодарю авторов.