Сказка про дыхание... ожидание...

«Больно — это когда страшно хочется жить,
И, не зная зачем, ты куда-то бежишь,
Босиком в неглиже
В никуда где уже
Больше никогда не будет больно». 

«Агата Кристи»

Нормой ли считать то, что нормой быть не должно и не может? Субъективно всё... сколько людей, столько и мнений. Под Королевой шатался трон, летели в стороны пыль и щепки, но она не замечала этого. Всё заслоняла мутная и тупая покорность судьбе. Будь что будет, будет так, как было, а было -  как есть. Станет ли другим — большой вопрос. Да и нужно ли? Милые нашему сердцу привычки, от которых нам тяжело отказываться, потому что они — это и есть мы.
Человек сам по себе — это очень мало. Большей частью он состоит из мнения окружающих о нём, ещё немного — из пристрастий и привязанностей, и только малость из всего этого, очень незначительный остаток — это он и есть. 

Смотрю прямо перед собой.

Женская фигура кружится в танце. Тонкий шарф трепещет в пальцах, глаза закрыты, тело вздрагивает в такт мелодии. Абсолютная сосредоточенность, почти транс — это и есть танец. Полная отрешенность от всего окружающего.

Протягиваю руку и опускаю ее. Прикосновение ничего не даст. Слишком давно это началось. Отчасти я сам был в этом виноват. От очень большой части. Она настолько велика, что иногда я чувствую, как ломается сознание, заволакиваясь на мгновение тонкой сероватой дымкой безумия и во рту ощущается привкус крови. Перед глазами мелькают белые пятна больничных халатов, а ноздри раздуваются, чуя несуществующий ныне, но такой знакомый запах страдания и чужого горя.

Женская фигура кружится в танце. Я смотрю на неё, пытаясь не закричать от невыносимой тоски, охватившей меня всего целиком. Придумавшие выражать эмоции в танце были гениями. Они видели красоту так, как никто не видел и не мог видеть, и нашли способ творить её, не насилуя никого и ничего вокруг.

Хрупкое, изящное существо, двигающееся с рваной грацией кошки-подростка. Светло-золотистая грива непокорных волос, точно выточенное из белоснежного мрамора лицо, а ещё — глаза. Глаза, в которых плещется бесконечная, отчаянная боль, глаза, полные невыразимой усталости и неописуемого страдания. Глаза, молящие о помощи, но слишком гордые, чтобы ее принять. Глаза, из которых задумчиво глядит на весь этот бред недоступная пониманию загадочная душа, которая так и не научилась взрослеть по-настоящему. Как будто застенчивый подросток выглядывает из-за плеча взрослого, желая понравиться, но боясь быть отвергнутым.

Музыка приходит, настигает меня тенью воспоминания, дрожью на кончиках пальцев, запахом грозового неба в твоих волосах, и накрывает с головой. С трудом, словно после кошмарного сна, поднимаю голову, с усилием воспринимаю реальность, оглядываю плавящуюся в ярком солнце пустую улицу.

Втягиваю в себя воздух. Душно.
Дождь пойдёт, наверное...