В мир снов сквозь ароматы реальности
Людям тяжело жить в до боли систематичном и простом мире не по общепринятым стандартам. Их сразу отправляют в утиль.
Не такой, как все.
Слишком хороший. Или слишком плохой.
Слишком настоящий.
Опиумный аромат отравляет сознание.
Дрожат ресницы.
Тонкие губы чуть приоткрыты.
Врывается в комнату ледяной сквозняк. Тревожит бумаги, небрежно разбросанные по столу. Задевает изгибы пометок и черных символов. Сбивает с края стола несколько белоснежных листов бумаги.
И затихает.
Прячась в створках закрытого окна.
Одинокая луна насмехается выбитыми на ее поверхности трещинами и кратерами. Бесстыдно заглядывает в окно, бросая отсветы на бамбуковую сухую поверхность потрепанного меча. Сине-белые узлы распущены и покойно лежат на атласном золотом оби, потерявшегося в складках хакамы цвета индиго.
Шепчет ветер свои незамысловатые песни. Бьется плетью в окно.
Шелестит листва.
И только вой сирены, пробравшийся через благородную тишину, забирает волшебный мир прямо из-под длинных, бледных пальцев.
Голова опускается на подушку.
Закрываются глаза.
Дрожат ресницы.
И реальность быстро сменяется сладким дурманом сна.
Свидетельство о публикации №215052701875