Вместо эпилога...

Сколько ей? Только слегка за 30-ть. Привлекательна, а кто-то говорит, что красива. И в жизни еще столько всего интересного, столько всего нового, восторженного, необычного. Еще столько непрочитанных книг, столько песен и музыки, которую еще не слышала, еще столько раз можно загадать желание на Новый Год, столько узнать, столько почувствовать. Только почему, ложась ночью спать, кроме молитв за своих близких, для себя она просит только одного - не просыпаться на следующий день? Почему пустота в ее душе, стала еще более гнетущей? Почему то чувство, которое движет миром, которое вдохновляет поэтов и которое заставляет людей совершать безумные поступки... Почему это чувство лишает ее желания жить?

Она всегда была сильной. Всегда была бойцом. В ней не было страха. Никогда. Даже тогда, когда ей первый раз поставили смертельный диагноз... И пусть она была совсем маленькой и ее удивляло, почему плачет папа... Она не боялась.

Она не боялась и тогда, когда папа первый раз ее ударил, а мама промолчала. Ей и тогда не было страшно, ведь она была сильной. Тогда она научилась терпеть боль, и не только физическую. Тогда она точно поняла, что нельзя рассчитывать на помощь человека, если даже мама не хочет защитить. А шрамы на ее теле и в ее сердце, напоминают об этом ежедневно, уже столько лет подряд. Но самым странным всегда было то, что папа всегда был ее лучшим другом, был тем человеком, которому она безгранично доверяла и рассказывала все, что было важным для нее. А  потом она прятала синяки от побоев и пряталась от мира, в бесконечных книгах. Она любила этот мир вымышленных героев, в которых добро всегда побеждало, где у людей были "открыты" сердца, где такие понятия, как честь, любовь и доблесть, ценились выше золота, где люди жили долго и счастливо...

Она не боялась и тогда, когда был поставлен второй диагноз. Когда врачи разводили руками и говорили, что еще максимум три месяца. Потом лечение, долгое, болезненное... Тогда она первый раз стала слабой, тогда она первый раз "сломалась"... Она устала от бесконечных уколов, от десятков ежедневных таблеток, от упреков матери, которая тоже устала.... Которая кричала, что ее дочь - это наказание, что она ничтожество, что у нее никогда не будет нормальной жизни, что она не достойна того, чтобы ее любили... Каждое слово отдавалось в ней, как удар хлыстом по оголенной плоти. Тогда она увидела только один выход и он казался самым правильным. Потом скорая, холодные коридоры, врачи, трубки, реанимация, привязанные к поручням кровати - руки. Психиатр, с глупым вопросом: "Это из-за парня?" Она смотрела на врача и думала о том, что ни один парень этого не стоит, что нельзя так любить, чтобы из-за этого уйти из жизни (только потом, много позже она поняла, как это чувство может "ломать", а тогда она приняла решение, что никогда не позволит мужчине, так глубоко проникнуть в ее суть). Она не хотела ехать домой. Не хотела возвращаться в эту боль, не хотела видеть ненавидящий взгляд мамы, не хотела быть обузой...

Первый мужчина и первое предательство. Несколько лет лжи. Несколько лет глупых и детских надежд, которые рухнули, как карточный домик. Прощание, прощение и принятие. "Ты сильная. Переживешь."

Потом она смогла дать отпор отцу. Она смогла найти в себе силы, чтобы постоять за себя. И ее выгнали из дома.... Улицы, подъезды, квартиры знакомых. Никто не знал причину, все думали, что это юношеский максимализм, что она пытается кому-то и что-то доказать. Она не стала переубеждать, не видела в этом смысла. Пусть ее считают истеричкой, так проще.

Второй мужчина в ее жизни. Она не хотела чувствовать. Это был бурный роман, который продлился несколько лет... Ничего личного, только секс. Их не связывали чувства. Они были просто животными, которые удовлетворяли свою звериную похоть при каждом удобном случае. Разрыв был таким же бурным, как и их роман. Он ушел после того, как ее попытался изнасиловать друг. Двойное предательство. Двойное унижение. Новые шрамы в ее душе. Новые шрамы на ее теле. И снова она устояла.

Мужчина номер три. Он был ее отдушиной. Нежный, внимательный... Другой. Он предложил ей другую жизнь. Эта новая жизнь дала ей новые силы. Они были вдвоем, в своем мире, теплом и уютном. Он согревал ее своей любовью и заботой, а она с благодарностью принимала все то, что он для нее делал. В какой-то момент она поверила, что нашла свою семью, свой дом, свой Эдем. Но все начало рушиться, когда она начала строить карьеру. Ее почти никогда не было дома, а когда она приезжала, то сил не хватало даже на то, чтобы поговорить... Начались проблемы с алкоголем. Она стала много и часто пить. Он не смог жить с таким человеком и ушел, за две недели до свадьбы. Ей было не за что его винить, сама виновата. Сама все разрушила.

Период запоя. Шесть месяцев в каком-то ином мире. Шесть месяцев, которые она почти не помнила. Шесть месяцев хождения по лезвию ножа. Шесть месяцев для того, чтобы понять... И она снова выиграла бой.

Но выиграть бой, не значит выиграть войну. Ей 26, а жизнь уже превратилась в руины. Нет ничего, чем бы она могла гордиться. Нет никого, кто бы любил ее. Нет ничего, чтобы держало ее на земле.

И в тот момент, когда она уже решилась.... Она узнала, что станет мамой. Это было то состояние, когда ты не ходишь по земле, а паришь над ее поверхностью. Это новое дыхание. Новая жизнь. Это вся суть существования... Когда она познакомилась со своим сыном, когда она впервые увидела его глаза и почувствовала его бархатистую кожу, когда впервые приложила его к своей груди.... Тогда пришло понимание, что в ее чертовой жизни появился смысл. Она не может быть слабой, не может дать себе возможность опустить руки, не может позволить кому-то обидеть его... Это ее СЕРДЦЕ. Это ее ЖИЗНЬ. Его маленькие ручки не дают возможности ей упасть, удерживая на поверхности. Они обнимают ее, когда она плачет, уткнувшись в подушку, Они гладят ее волосы, когда в ней уже не остается сил и заставляют двигаться вперед.

Только ее сын знал, что она влюбилась. Только своему сыну она рассказывала о человеке, который смог разжечь в ней тот огонь, которому она никогда не давала разгореться. Единственное, о чем она не рассказала, это о том, что она для него только послушная кукла. Только еще один трофей. Пустышка. И что это разрушает ее, забирает последние силы. Что ей стыдно смотреть на себя в зеркало. Ее тошнит от своего отражения. Ее тошнит от себя. От своей глупости и наивности. От того, что она ему поверила. От того, что она действительно его любит. От того, что ждет его. От того, что каждую ночь видит его в своих снах. От того, что не может позволить себе быть с другим мужчиной, потому что это будет значить, что она предала его. Только жаль, что она для него просто не значительный элемент. Жаль, что он даже не нашел в себе силы, чтобы просто объясниться. Не нашел сил, чтобы сказать правду.

Но ей надо жить. Надо. Просто когда-нибудь утром она поймет, что и с этим она сможет жить, боль не вечна... Со временем она пройдет. Просто надо немного потерпеть. Терпеть ради тех двух ручек, которые удерживают ее на поверхности. И когда-нибудь, обязательно, к ним присоединятся еще две руки, только уже мужские и сильные...