Литературный дневник, или Спи-усни, охранник милый

ПРОЗА-ТОЧКА-РУ. Пустыня Гоби. Безветрие… безмолвие… И миражи, миражи…Сразу оговорюсь, что это – пишу под Римского-Корсакова: он звучит, я пишу. Соавтор почти.
Вхожу в себя (хотя и не в себе часто бываю – чёрт, сморозила, в смысле читаю - Вас, мои хорошие, плохих не читаю). Итак, КАБИНЕТ АВТОРА. Хочется сказать – «я не волшебник, я только учусь»! ЧИТАТЕЛИ.Они смотрят на меня с листа и…молчат. Имена красивые. Псевдонимы то есть. Я ведь тоже не Ирина Верехтина, я как все... В инете вообще ноль!

Названия моих, если можно так выразиться, произведений -синенькими буковками, а если влезть в них и вылезть, серенькими становятся. Если поставить на название курсор, оно становится маково-алым. А внутри – маковая соломка воспоминаний и впечатлений, которые, в сущности, всем до… до фонаря.

В правой колонке – время прочтения. Туда стараюсь не смотреть: 0.15; 0.45; 1.17… 4.55; 6.17; 7.15… Сидит где-нибудь на складе сторож (как вариант: охранник в офисе), скучно на вахте одному, вот и читает.

О! 7.30, дальше – всё.  Вахту сдал, сотрудники пришли. Сейчас кофе выпьют и читать начнут – вместо того, чтобы работать!  Но к счастью, таких лентяев мало. Правильно, пришли на работу – работайте.

 А я буду ждать своих читателей - их много, сторожей-охранников, и все они - мои читатели! Ближе к ночи моя страница оживает: 21.45 (видать, на вахту заступили, кофе попили, компьютер врубили; 22.50; 23.40; 0.25 (и чего людям не спится?).

 Больше всего охранники любят юмор. И я пишу его – специально для них: платят им немного, работа собачья (в прямом, извините, смысле). На фиг им тягомотина всякая, пусть посмеются, я как-нибудь это переживу. Я с этим смирилась.

Но что это? Неужто… повести читают?! Вот же чёрт, спугнула!
«Читатель 103… название… время прочтения 22.12. Читатель 103, название другое, время то же – 22.13» - за минуту «прочитал». Зашёл и вышел. Не понравилось. Жаль (кого мне жаль, сто третьего охранника или себя? Или нас обоих?) Пишу чёрт знает что, и наглости хватает печатать. (Гордость съёжилась, но – не умерла. Она потом выпрямится, я хорошо её знаю…)

Тут люди говорят, что писатель должен писать для читателей, чтобы они его читали, а для себя писать – зачем? Я пишу для себя (я не писатель, мне можно). Не хотите не читайте, только прошу -  не бегите по моей странице бегом, перепрыгивая через две ступеньки… тьфу, произведения, и топоча ботинками. Она ж не асфальт, моя страница...

...Беговая дорожка. Неужели всё – так плохо? Может, не стоит...

Литературный дневник. Первый опыт... Может, не стоит продолжать? Не ровён час, охранник над ним заснёт – и быть тогда беде…