Подкидыш

Упала камнем, брошенная фраза:
«Она не мать тебе, подкидыш ты!»
Как будто в прорубь окунули сразу:
Не возразить, ни дух перевести!

Не возразил, потупивши глаза,
В защиту матери он слова не сказал:
Стал вспоминать запреты, и решил,
Что видно,правда с чужой теткой жил.

Ушел в себя строптивый стригунок,
Ломал он стойло, словно дал зарок:
Разрушить всё, что связано с одной,
И подарить любовь свою - родной.

И он задал свой каверзный вопрос,
Той женщине, с которой жил и рос,
И, не желая здраво рассуждать,
Прямо спросил:  «Скажи, где моя мать?»

                ***
«Ты спрашиваешь сын, где твоя мама?
Хороший мой, хотела бы я знать!
Подросток ты, а уж такой упрямый:
Тебе не отказать и не солгать.

Случилось это, раннею весною,
Холод еще не думал отступать.
Была тогда совсем я молодою,
И лет мне было, где-то двадцать пять.

Работа, дом – мои все увлечения,
Попутчика мне не дала судьба,
Когда ты молода  – нет опасения,
Что  перед  жизнью  окажешься слаба.

В тот день, я помню, возвращалась поздно:
Дождь проливной  немного задержал,
И на душе, моей было тревожно,
Какой сюрприз меня у дома ждал!

Иду вдоль сквера, в трёх шагах от дома,
Где-то в кустах я слышу детский писк:
Пошла на плач и у куста большого,
Корзиночка с ребеночком стоит.

Роняет куст дождинки, будто слёзы,
На беззащитный, нежный детский лоб,
Сбываются несбыточные грёзы,
Когда в судьбу  твою приходит Бог.

В корзинке той нашла подарок чудный:
Послала жизнь мне сына-крепыша,
Была ещё записка девы юной,
Что по ошибке чудо  родила.

Она просила не искать с ней встречи,
Того, кто станет матерью тебе,
Писала, что не может взять на плечи
Заботу,  мой  хороший, о тебе.

Подкидыша, с трудом, усыновила:
С тобой делила, счастье на двоих,
Я  верила, что никакая сила,
Тебя не заберёт из рук моих!

И вот ошиблась, уши есть повсюду,
А к ним в придачу злые языки.
Ты не волнуйся, плакать я не буду,
Вот разве что, я не вынесу тоски!

Но выбор за тобой, чтоб ни решил ты,
Подаренный судьбою мне, сынок,
Не я под сердцем, сын, тебя носила,
Не я тебя рожала точно в срок!».

                ***

На этом прерывается внезапно,
Исповедальный, трудный монолог,
Но его смысл сокровенный, тайный,
Легко прочтём мы  между этих строк.

Покажется и повесть  бесконечной:
Да и сюжет  её  нынче не нов,
И на прямой вопрос - просится  встречный:
«К кому теперь взывает эта кровь?»

К той самой, что бездумно поступила,
На белый свет, рожая сироту:
Которую родная мать растила,
И под кустом не бросила в саду!

Как важно знать родителям и детям:
Корень питает ветви и весь ствол,
Родители  - тот корень (а мы – ветви),
Который нас, однажды, произвел.

И яблоко под яблоней найдется,
«Осинка  апельсинок  не родит».
И горький сок слезами обернется,
Тому, кто с детства его будет пить.

Из рода в род яд копится смертельный,
Девятый вал способен судьбы смыть:
Пока звучит мотив над  колыбелью
Надежда есть мир этот изменить.

Напоминать не стану о морали,
Позволю лишь, напомнить о любви:
Отдайте детям то, о чём мечтали,
Когда в доме родительском росли…

Правдивая история, но все же,
Так хочется людей предупредить:
Иная правда – путь по бездорожью,
Когда с плеча пытаются рубить!

Нам пишет жизнь запреты и ответы,
Но нам читать те письма – недосуг:
Спешим туда, где дуют злые ветры,
И попадаем вновь в порочный круг…