Реальная история

На старом кладбище осели кресты,
Никто не приходит поплакать сюда.
Дорожки и тропы травой поросли,
И с песнею птах залетит не всегда.

Ни лес и ни парк. Молчанье и тишь.
Цикады, и те не решаются петь.
Но выход отсюда искать не спешишь:
Идёшь околдован, как будто бы в сеть

Попался. Могилы, могилы, кресты…
И цифры… И надписи: «Помним. Скорбим», –
А помнят? Скорбят ли? Живы ли, мертвы?
Умиротворение… Стон уловим

Едва вдруг раздался. То стон или рык?
От ужаса волосы вздыбились все…
Вдали то ли парень, а то ли старик,
Иль нечисть?!  Такого не видел нигде:

Горбатый и странный, и воёт, как волк.
Бежать… Скоро вечер – не любит живых
На кладбище теней и призраков полк.
Бегу. Вдруг споткнулся. Упал. Сзади крик

И хруст под ногами (иль лапами?!), визг…
Как выбрался – вспомнить сейчас не смогу…
Позднее узнал: если спустишься вниз,
В овраг, там увидишь домов череду,

Забор. То вдали от навязчивых глаз
Душевнобольные несчастно живут;
Подчас убегают – случалось не раз –
Не важно, что церберы их стерегут. 
 
Энергия кладбища (странно, но так!)
Зачем-то зовёт их и ночью и днём.
Туда ж, где познал я безумия мрак,
Ей Богу, не сунусь при солнце с огнём!