Печально так, входить в умерший дом,
Со ржавым скрипом двери раскрывая,
А жизнь ушла, и где-то за углом
Гуляет в радости иль горе заливая.
Сквозь пыль окна, светило видит пол,
В углу без перемен: там печь святая,
Душа её жива, но кончен хлебосол,
Крестьянское житьё запнула запятая.
А ветер озорной, влетел в пустой чулан,
Взвихрилась пыль, пахнуло горько сажей,
И дом вздохнул: «Ну, разве не обман,
Я жить хочу, я не могу при страже…»
Мне чудилось: витает дух богов,
И красный угол смотрит с укоризной:
Что сделали в последнем из веков,
С своей родной и маленькой отчизной?
А жизнь идёт
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2015
Свидетельство о публикации №215060300223
Свидетельство о публикации №215060300223
Рецензии