Наш бессмертный покровитель

Дешевый запах перегара отчаянно ударял в мозг, болезненно призывая: «Запомни меня, отрок, ведь я ненадолго!» И отчего-то в разуме каждого из нас, пусть на мгновение, проносилась дурацкая мысль: «Как жаль, что не навсегда».

Чей-то невысокий силуэт, овеянный сигаретным дымком, темнел в лунном свете.

Третья ночь полнолуния. В этот раз последняя.

С крыши взывали наши волчата.

- Спой нам еще раз ту песню.

Силуэт беззвучно и бесцеремонно потушит сигарету об форточку и, приобняв меня за плечо, немного шатаясь, поведет меня, словно мифический страж-проводник, на своё святилище – Крышу Вечной Луны. Как верному рыцарю ордена дешевого коньяка и порванных струн вручат мне чью-то разбитую гитару-меч… и отправят в последнее сражение со всемогущим светилом, нашим бессмертным покровителем - Луной.

Your head will collapse
If there’s nothing in it
And you’ll ask yourself

[И взорвется башка,
Коль настолько пуста,
Сам ты спросишь себя]

И драные пальцы бьются о скалы тугих металлических струн.
Where’s my mind? [Где мой разум?]

Пальцы, едва не промахиваясь, скользят по нагретому грифу, пытаясь как можно крепче ухватиться за нужные лады.

Where’s my mind?

Кто-то взвыл в такт. Его подхватили. Кажется, все. Правда парочку голосов из этого пьяного хора я вычислю даже среди легиона подобных.

Впрочем.

Какая разница?

Где мой разум?