Хочется сказать тебе шёпотом...

Размолвка влюбленных, может
оживить скуку любви, а может, нет…
(сашечкины узелки)
 
Хуже всего то, что все как-то у нас неправильно.
Там, где у тебя и нежность, и страсть, и взаимные интересы, -
у меня наличествует только взгляд в прошлое.
 
На этом все и держится.
На этом и заканчивается.
 
Жалость и уважение.
По-другому я любить не умею.
 
А это и есть - неправильно.
 
Но если я не жалею человека (как наше глупое детство,
как собачку с перебитой лапою), жизнь рушится у меня на глазах.
 
- Если бы я понимал тебя, я бы меньше тебя жалел и больше любил.
- Но кто, же ты, чтобы жалеть?
- Никто,  - соглашаюсь я.
 
Если бы понимал, было бы лучше, все верно.
Выверено беспощадно.
 
Когда я не чувствую уважения (к пронзительным глазам, поступкам,
словам), уже не жизнь, а мир, для меня, трещит по швам.
 
Когда не ощущаю ни того ни другого –
меня нет, или это не я.
 
- Я не думаю о тебе,  - хочется сказать тебе шёпотом.
И придумать какое-нибудь объяснение.
 
Все испарилось со временем, мы больше не понимаем,
друг друга (хотя чего там понимать и когда это мы понимали?).
 
Оставим этот бред для других: я не хочу понимания, мы исчерпались...
И не надо громких оваций.
 
P. S. Я же сразу сказал,  - всё будет неправильно...

КАРТИНА: ДЖОВАННИ БОЛЬДИНИ. АНРИ ДЕ ТУЛУЗ-ЛОТРЕК. 1890.