Мужчина с одной рукой

Максим Лидов
Мужчина с одной рукой

Он сидел в этой погрязшей смрадом комнате и уже давно отсюда не выходил. Пол здесь уже давно кишит тараканами, которые плавно переползают и на него. Устоявшийся звон капель из поломанного крана, мигающая лампа, установили здесь, понятный только ему, покой. Он ни за что бы не стал это всё чинить.
Это был достаточно потерявшийся мужчина. Это был мужчина с одной рукой. Рука имела пожелтевшие ногти, шершавую кожу. Рука тянулась к войне. Рука тянулась к выпивке. Рука тянулась к двери. Рука тянулась к близлежащему пистолету. Рука тянулась вверх. Пальцы тянулись в разные стороны. Пальцы тянулись снять эту грёбаную паутину с углов комнаты. Рука дотянулась до близлежащего пистолета, он встал со стула.
Его нога выбила эту ужасную дверь - появился свет. И тогда он вышел в мир. И тогда он начал шмалять по прохожим. От старых бабушек до детей, от беременных женщин до продавцов-мороженщиков - все попадали под его ядовитые пули.
И тогда он начал смеяться. На его большом лбу выступили вены. Штаны были испачаны струями кровяной диареи - он смеялся. Он смеялся взахлёб. Он покрылся вонючим потом, но всё ещё продолжал уничтожать. Ему было смешно. Он смеялся так, как никогда не смеялся.