Лет через сто, когда пройдут дожди,
И солнце навсегда забудет лето,
Ты на веранде, в тишине, один,
Откроешь снова несколько конвертов.
Тех самых, что прислала я тебе,
Давным-давно, еще в весенней пляске,
И медленно разложишь на столе
Те письма, где поют мгновенья сказки.
И сложишь по порядку, как в игре,
Часы, минуты, дни, мгновенья правды…
И станет тот пасьянс в твоей судьбе
Истоком грустной старческой отрады.
Лет через сто...
© Copyright: Нина Щелкан, 2015
Свидетельство о публикации №215060701544
Свидетельство о публикации №215060701544
Рецензии