Предсмертный вой волчицы дикой

Приди! Ещё не вечер
Дающая напиться!- Я
чашей жизни напою,               
и время светом заструится.
Приди, и время радугой
взойдёт. Приди. Нам надо
примириться с собой,
     с собой.
                                            Волчицей дикой тебя пою,                тебя зову. Иди на этот вой.
Один ты! знаешь: ты! мой.
                Иди! ...
                           ***
     Вечер сегодня, если не странный, то с примесью мистики. Привычные ветрюганы Новороссийска необычны. Рано с утра по  цепи вершин горного хребта с северо-востока,  от Геленджика и, наверное, до «Волчьих ворот» , далеко за Мефодьевку  пролегла и уютно устроилась пышная перина рыхлых облаков — БорА по здешнему названию.
 
   БорА не пропускал лучи утреннего солнца, но сам переливался перламутровыми голубовато-розовыми пятнами, будто и вправду прозрачная, спокойная  и мирная преогромнейшая перина.  БорА не струился через хребет  со стороны Востока и не двигался.  Будто перекинулся из-за хребта  в Новороссийск и желает так здесь угнездиться надолго.
   
   Тихо и мирно  зеленели  своей нежно-зелёной листвой виноградники за окном.  Ни ветерка, ни тучки. Ясно и светло. Бора на хребте за бухтой вдоль Сухумского шоссе казался нарисованный огромной кистью , старательно и любовно.
   
   В девятом часу вдруг захлопнулись окна. Порывы ветра усиливались. С черешен полетели ягоды, повисли заломленные с тяжёлой ношей плодов ветки.  Порывы не были частыми, но укреплялись силой. Идти вдоль Мысхакского шоссе до следующей остановки стало трудновато. Ветер щебнем, песком бил в глаза. Не спрячешься.
 
   К вечеру в вытяжной шахте поселился вой, будто волчица выла и выла без умолку.  Одно время показалось, что вой похож на завывание ветра в печной трубе зимой в сибирские метели . Но вой равномерно, без надрывов  тянулся весь вечер. И вдруг, в полночь резко оборвался.
   
   Как-то не спокойно было на душе. Уснуть не давал этот вой. Под его странные песни приходили и уходили думки. Чтобы унять их, пришлось открыть страницу  блога «Проза.ру».
  Гостем страницы оказался некий Анатолий  Бешенцев, поинтересовался он  статьёй «Мать не забывает своих сыновей».
 
  Странная фамилия увлекла на авторскую страницу. И тут,- небольшой портрет молодого человека в военной форме 60-х.  Правильной формы овал лица. В девственной неге природы  тела обозначились тонкие и не порочные черты. Гармоничное лицо  притягивало силой, покоившегося  в глубине, духа мужественности и меры. Кожа  лица отражала чистотой глянца, физического и нравственного здоровья. Внешний покой  выражения глаз, аккуратных чувственных губ и высокого «солнечного» лба ; безукоризненная линия  шеи и плеч  содержали в себе привычную силу юношеского духа и ровно дышащую мечту внутреннего дерзания, ещё не известную самому хозяину.
   
  На миг мне показалось, что этот молодой человек пройдёт необычную жизнь. Трудную , но благородную. Окажется не на обочине, а в процессе вечного поиска себя и — найдёт, что искал. Сострадание и уважение к этому молодому человеку вдруг проснулось во мне с такой горячей силой, что рядом с ним я увидала себя в его годы. 
   
  Мне казалось знакомым это лицо. Я вспоминала своих сокашников с самого 6-го класса  школы; сокурсников  по университету, просто парней, которые так или иначе замечали меня в юности, но никого не смогла поставить рядом с ним. А память всё работала-работала, как маховик прялки. Крутила и крутила мне обрывки возможных сравнений,- с кем могла я перепутать это лицо?  Сравнивала, сравнивала...  Мне бы закрыть страницу  и закончить этот  неожиданный зов в прошлое. Но я вся поселилась в эту память и тщательно вспоминала...
 
  Вспомнила многое, что  было накрепко забыто: «Смотри, Анна, лицо у неё, как зер*кло,- овдова будет» - проговорила однажды на крылечке  у  свёкрови  её родственница, - при этом неотступно глядело в моё лицо, когда я сидела на лавочке , держала на руках грудничка- месячную дочурку.
   
  Вот он ключ! Лицо с портрета было моим. Я стала ставить рядом, по памяти,- свою фотографию 26 лет. Да! Это и есть так.
 
  Однако волнение не успокоилось, только больше  расшевелилось.
  Тут же проснулась давно забытая и убитая мечта - «только один, только тот, кто мой. Другого — на выстрел не подпущу».

   Мечта «своего» жила долго, всю осознанную жизнь. Эта мечта заставляла искать Его  в глазах незнакомых мужчин, украдкой, прячась , в тонах голоса, в речи. Но время летело, а путь не торопился становиться легче.
   
   Дети войны . Сибирь. Огромная многодетная семья. Недостатки-недохватки во всём. Каждый выкарабкивался, как мог. Но кто-то мягко вёл через такие «перевалы», что и оглянуться страшно. Уже ничего не удивляло в этом мире людей. Уже научилась оценивать , не осуждать, рОзуметь и не лезть на рОжно. Программа освоения этого мира закончилась.

  Разумней стало понимать у-миро-творение и душевный покой. Даже от песен стала отходить. Стала считать, что мир звуков отвлекает и погружает в мир сиюминутный, заставляет волноваться и переживать,- выцеживаются силы.
   
  Но что же произошло? Что не даёт уснуть? Что ещё приготовил мне этот странный вечер, этот вой в вентиляционной шахте? Что не отпускает меня...  Вдруг ожил эпизод более, чем тридцати летней давности: г.Новосибирск. Автовокзал. Автобус прибыл из Томска рано утром. Нам с подругой надо ехать на правосторонний берег Оби- на правобережье города, чтобы успеть к Дню рождения моей школьной подруги. Не виделись 40 лет.  …
   
  Эмоции. Волнения. Вопросы в душе, как ржавые гнутые гвозди в тесном мешке, скребут и мешают дышать.
   
   Вдруг мужской голос запел редкий шлягер, слова его  вонзились в меня, как иглы, а подруга-попутчица обернулась резко и толкнула меня в плечо:» Это про тебя!»  Я никогда не делилась с ней откровениями. Но  меня действительно обожгли слова песни « ...а эта одинокая волчица ищет своего среди мужчин. Посмотреть,- так всемогущая царица! И не купить её нельзя, не приручить. ...».
 
   Мы прошли в киоск , но ограничились стаканом газ.воды.
   Новосибирское метро спокойно продвинуло нас до площади »Карла Маркса», и широкая улица им.Зорге занавесила своей нежно-зелёной шторой  майских берёз дома. Будто зеленоватая дымка опустилась на город , и настроение выливалось наружу неуёмной радостью. Просто радостью жить!
   
   Много лет, я буду вспоминать из этой поездки только один эпизод - слова шлягера об «одинокой волчице»  и буду всякий раз примерять  этот образ на себя.
   
   В двухтысячные годы, уже в Новороссийске я возьму в руки книгу со странным названием «Бегущая с волками». Это почти 30-летний труд Кларисы Пенкола-Эстес. Ученица психолога   девятнадцатого века профессора психологии Юнга, с которым она работала многие годы. Изучала сказы-сказки народов мира и на  сказочных образах, как на  кристаллах народной мудрости , раскрывала тайны силы женственности как вечного двигателя её  природы.  Она сравнивала силы ЖЕНЩИНЫ, как силы праматери великой, дающей жизнь миру.  Книга помогла мне в своё время многое понять.
   
  За  пятнадцать лет я  изучила каждый её лист, сказку, образ, понимание ситуации. Полюбила этот сильный дикий образ и нашла в нём точный  философский смысл, который чётко отражался в поведенческих сценах и поступках женщины, любой женщины, как носительницы вечной силы ПРА-МАТЕРИ ВЕЛИКОЙ.
   
   Пришло время, и я отложила эту книгу за ненадобностью. И вдруг снова  сейчас, в поздний час рядом с портретом молодого человека на странице блога  поставила художественный образ женщины в сиянии лучей солнца , держащей крепко за ошейник матёрую волчицу.  Суть этого образа в том, что Женщина  в женщине не умирает совсем никогда. Она просто живёт по формуле : смерть-жизнь- смерть , и эти этапы постоянно чередуются, затухая и возрождаясь.
   
   Нет.Я не ожидала возрождения  цикла. В семьдесят юность не возвращается. И ошиблась. Именно юность! Именно «смерть-жизнь-....» ударила по струнам ПРАМАТЕРИ, и природа закрутилась веретеном.  Пусть один последний вдох- но он именно тот! Да, ТОТ, которого искала душа все годы.  Да, это моя половина! - кричала душа. Не души меня, не мучай. Это ОН!.  Пусть на фотографии, - но он есть на этой земле. Он живёт.
   
   Вой в вентиляционной трубе стал стихать и оборвался.  Оборвался так, будто его никогда не было. А утро родилось таким чистым и свежим, будто всю ночь его чистили и прибирали нежные руки женщины.
   
   Писать! Сейчас! Завтра забуду и  мечта останется несбывной.  Но полночь  двадцатидневной луной осветила квартиру ровным спокойным светом. Вой дикой волчицы улёгся у моих ног, как котёнок, свернулся комочком пледа на полу.
   
   Так закончился день седьмое июня 2015 года. День, - который закрыл Программу поиска СВОЕГО мужчины. Только с сегодняшнего утра звучат снова слова давнего шлягера, который я никогда больше не слыхала за всю жизнь: «... а поглядеть, так всемогущая царица,- и не купить её нельзя, не приручить».
 
   Да, я вдова. Да , одинокая волчица, которая всю жизнь оберегает своих детей. Да, не нашла Своего среди мужчин, - никто не был похож на этот портрет. Никого я не пыталась так разглядывать и понять.
   Было с первого взгляда видно — не тот. Но попробуйте представить себе хоть на миг радость человека, который ИСКАЛ!, отчаялся, понял, что не для всех, … и ВДРУГ нашёл! 

   Перед самым закатом , лунной ночью  «бегущая с волками» душа, вольная , как птица,- находит СВОЁ. Ведь это результат жизни, если вы понимаете. Не хватало разума и понимания — обучения жизнью,- чтобы увидеть Своего.
   
   Моя дикая волчица издала свой предсмертный вой! И этому молчаливому  вою души вторила июньская ночная вьюга  и призывала :»Иди на этот вой. Один ты знаешь, что ТЫ — мой!»  Душа звала ...

                Восьмое июня 2015.

   


Рецензии
Анфиса, мы с вами дети одного, предвоенного, поколения, так что немудрено обнаружить сходство в судьбах. Из нашей семьи сразу же ушли на фронт двое моих старших братьев, а третий, в 16 лет, будучи уверен, что война вот-вот закончится без него, сбежал из дома в 42-ом "добивать" фашистов, но был отловлен патрулями и направлен в школу радистов; на фронт попал уже в 44-ом, был ранен в Румынии, где война для него и кончилась. Беспартийный отец добровольно ушёл в 42-ом, хотя у него была броня на производстве, комиссован был после тяжёлой контузии. Из старших братьев один, командуя сапёрным взводом, дошёл до Берлина, оставив на стенах рейхстага нашу фамилию, второй, после Сталинграда, был отозван с фронта для работы с пленными немцами (перед войной успел с золотой медалью окончить школу и иняз), поле войны вошёл в комитет по созданию ГДР...
Что касается мистики, то она преследует меня всю жизнь, и некоторые случаи невозможно объяснить ни наукой, ни чем-либо другим, хоть рассказы об этом пиши.
Часть из них описана в стихотворении "625-й, Ю. Гагарин" (раздел "Мистика", на Стихире). А недавняя дата ухода из жизни вдовы первого космонавта земли, Валентины Ивановны, совсем меня добила - это случилось ...в день моего рождения, 17-го марта...
Сердечное спасибо за тёплый отзыв на впечатления от моей фотофизиономии!..
Что касается моей "странной фамилии", то она досталась мне от прадеда-ямщика, получившего фамилию после отмены крепостного права за бешеную езду на тройках (под Ливнами, на орловщине, до сих пор есть Ямская слобода, родина предка). Кстати, в инете обнаружил ещё двух однофамильцев, имеющих отношение к Пушкину: один - из крепостных художников матери поэта, а второй - участник морского сражения с турками, капитан линейного корабля "Не тронь меня!"; а всей артиллерией эскадры командовал один из прадедов А.С., рода Ганнибалов. Был ещё поэт Николай Бешенцев, современник Лермонтова (тоже воевал на Кавказе; три его романса входят в репертуар Олега Погудина)...


Анатолий Бешенцев   13.06.2020 04:55     Заявить о нарушении
Да-а-а. Вот вам и мистика..."Нет. Случайно душа замолчала. Ей молчать ну никак ельзя. Замолчала, считай,- одичала, по ухабам эпохи скользя".
Спасибо, что откликнулись. Ведь это ,- сами представляете,-что это такое...Это - зов души. И ... её же праздник ! Нет. Ничего не бывает случайным. Всё имеет свой параллельный поток течения энергий в ином измерении. ( Мой прадед тоже с Кавказа.Сын княжеский сослан в Сибирь на вечное поселение ... Родил там моего отца,... Как бы всеразрушающая Сила Времени не трудилась безлико, Жизнь, - будто на ладони в сиянии бесконечных подвИгов в чУдном развитии и расширении горизонтов вИдения.
Нет. Всё - не мистика. Полотно параллельных наших мирОв, нами же созданных прежде.
И даже сегодня мне не верится в чудо отклика на мои прежние странные "видения".
(Ведь и фотография молодого человека,- давних лет, - не отражала , вроде, свежести черт лица. Но я видела - живого человека. Живого с приятным голосом мягкого баритона. С мягкими манерами поведения и внутренним интеллектом высокой духовности. Я видела редкого Человека в нашем разнопёстром мире.
Спасибо Вам Анатолий, что есть!!! на этой нашей красивой и беспредельно страдающей земле.
Душа просит Вам здоровья доброго и счастья жить в радости.
- С уважением и удивлением, Анфиса Михайловна, г.Новороссийск.13.06.20



Анфиса Ковалёва-Русская   13.06.2020 06:25   Заявить о нарушении
Обратил внимание на то, что рассказ обозначен датой написания в канун дня рождения моей покойной жены, 9-го июня. Кстати, отчество у жены тоже было - Михайловна (она родилась в високосном, 1940-ом году, и умерла тоже в високосный год, 2000-й)...

Анатолий Бешенцев   13.06.2020 16:03   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.