Самый серьёзный мой грех, особенно непростительный человеку, считающему себя поэтом, – пошлость. Я – пошляк. Когда я обнажаю самого себя на бумаге, в тексте, это ещё полбеды, но я, к сожалению, люблю посплетничать о других людям, моих друзьях, знакомых, родственниках. А этого делать ни в коем случае нельзя. Я сдерживаю себя, но нет-нет да напишу какой-нибудь пасквиль…
Я обнажил себя со всех сторон.
Вас не тошнит от этого стриптиза?
Моя душа заслуживает приза
На конкурсе уродов. Чемпион
По смакованью, культивации порока.
Я прячусь от людей, меняю лик.
Всё безнадёжно. Я, как муха, влип
В заглядывания в пол-оборота.
Внимание безудержно растёт,
Уже витают в воздухе вопросы:
– А ну-ка, отвечай, ты – идиот?
Ты – шарлатан? Ты – пустобрёх-философ?
И в судороге губ кривится рот,
И пытка кап за каплею течёт.
Пошляк
© Copyright: Иван Зубковский, 2015
Свидетельство о публикации №215060801842
Свидетельство о публикации №215060801842
Рецензии