Без-конечные пргулки -1 лист 10 роман-коллаж

         Возникающий драматизм разделения дня и ночи, становится привычным настолько,что от наступающих фраз-просто вялая отмашка: всё равно не встану записывать ,необходимое вспомниться утром ,хотя утром не вспоминается никакое...Долгий процесс-ручная работа.Печатать на машинке черновое-ну никак не выходит,пустое...чужеродное,буквы даже не читаются,на магнитофоне звучит несусветная белеберда .Гелевые ручки-кучами(быстро кончаются)и крепкие руки.Собирание непременно в 1 (один)экземпляр,а самое удручающее-печатать под копирку,когда вроде бы целое получается,но всё равно -меняются слова,фразы не-воз-мож-но текст собрать без изменений! поправки.вставки,выплывают как лебедя в тумане и нет никаких гарантий против полета опуса в помойку."Мусорная рапсодия"-так и назовем.Впрочем...Вам я обещала не выбрасывать и Вы прекрасно знаете,что моего слова достаточно."Может это и грубо,но я -реалист сугубый...очень уж утомительно,считать желаемое за действительное.И потому я-акын заунывный,клячей трясущийся,мной распевается всё!что дорогой души встречается"
   Вы меня любите?вкрадчиво спрашиваю я,поправляя кружева на рукаве.
    Что надо сделать во имя любви?-откликаешься ты, не оборачиваясь.
   Может  не будем писать докладные по-прошлому,а сразу дальше пойдем?
   Я так и знал..Нет!это слишком большая жертва.Всё!И-подробно.
  Повествование засасывает,как тина.как Бермудский треугольник,нет сил оторваться от преследующего продолжения.Так и назовем"Бермудская сюита".Только не ищите логичной стройности в машинных строчках,да и в рукописных тоже,она-между ними."Мы подвергаемся плененью  невысказАнности томленья".Мысль отличается от действия,как приставленный ко лбу палец.от приставленного к тому же лбу-пистолета.Внезапное появление,буквально рядом...Свет ты мой-вернулся...
   Опять двадцать пять!Это вы где-то носитесь"в полете очи"Есть истина с моей стороны,что исчезаешь ты,с твоей стороны,что пропадаю-я.Ничего невозможно зафиксировать точно,определенно,не изменяемо,всё течет,всё колышется.Зрелый возраст...Всё,до чего я дозрела,как дыня на бахче,это до осознания собственного ничтожества.И,если ты уходишь-фигурка в белом костюме всё дальше и дальше,всё меньше и отвлеченнее.Странно,что мне не жаль.не гнетет,не давит расставание.Мы столько расходимся и сходимся,что...это даже не уход-удаление,с последующим сближением.Без-полезно говорить почему.слишком многопланова картина.Сейчас удалился,а через непредсказуемое время-опять рядом со словами,что никуда не уходил и не собирался.ПО своим делам отошел.Поэтому,когда я падаю желтым сарафаном в желтые цветы у желтой скамейки,ты можешь варить суп на кухне,пока жена красит ногти.Или распеваться перед выступлением,а можешь подать мне руку.помогая встать,или подхватить,чтобы я вообще не упала.В сущности не имеет значения,где мы находимся.Находимся и всё.Каждый-в своей реальности и одновременно в общей.Зачем расставаться?Это бессмысленно.Мы с Вами вообще "над".Ох уж мне это пространство...мы отмахиваем его как муху,а оно льнет к нам крылами Ангела.Разве для того,чтобы дышать воздухом,обязательно знать его состав?
     Она падала,она кричала.она умаляла не оставлять её...руки смыкались на пустоте.Ты уходил грустный,нежный,печальный...не видя её.не слыша беззвучных воплей.
     Уже в постели я лежала.еще не смежив веки,как ты пришел ко мне,припав с рукой моею на щеке,такую боль души ко мне прилил,что отразился мой дух в тебе,как в зеркале большом-резной ,тяжелой рамой обрамленном,в свечах таинственном мерцаньи.С мерцаньем-рифму льет страданье,но не об этом...непрерывно,долго слова тебе служили утешеньем.Не помнила,что говорила,но несомненно,это было-души моей,к твоей-утеха.Вздыхал ты только.Успокоясь,заснули мы-зарубцевалась,твоя полуночная рана.И,вот глаза раскрывши рано,лежала долго,недвижимо.не в силах головой качнуть на шее оловянной,сознанье было словно пьяно,а руки-деревяшки с пальцами немыми,чуть шевельнуть и-колкие мурашки...жужжало сердце как-то невпопад,как в барабаны били жилы.натянутые так,что даже ползти недоставало сил.Ты от меня уже далече был,и стоя у окна,в рассвете сером,просматривал размытый силуэт.в нем,еле видном.мой блеклый угадав портрет ,слегка кочнув прекрасной головою-прошептал.не трогая катившую слезу:хоть далеко.но ты всегда со мною...За утешениье по-благодарив,вдруг бросился из тайника выбрасывать с узорного балкона на восходящую зарю,мои слова и пыльные картины,все в гулкого забвенья паутине.Они сначала падали-потом,не долетев до низу-воспарили и низко над землею плыли.Ты плакал,ты-рыдал,а мимо -шла в царском платье по зеркальному паркету.с волосами обвитыми серебряной змеей,с агатового  отблеска глазами,та,что угадана была когда-то мной.Так вы друг друга и не полюбили,но вместе в том богатом замке жили.Обнаженный смысл вдруг до тебя дошел и быстро пробежав.чуть не упавши вниз,поймал парящие предметы-листки,конвертики,портреты.Они к рукам спокойно прилегла и ты донес их бережно в тайник,обратно .Тогда я встала и тебе сказала"С добрым утром"
   Войти в драму,оставляя драматизм за кадром,между раздутых сквозняком страниц.Ничего,вроде бы,нет,но такие действия могут происходить где угодно и с кем угодно.Простота мелочей,происходящих везде и всегда.Драма ли в не-соединении,в не-возможности коснуться,сказать,увидеть,ощутить?В этом ли?В чем?Родственность настолько близка,что её трудно воспринять сразу.

           2000 год