Она самая

   
   Я теперь очень редко думаю о тебе. И без особого больного удовольствия, когда так страстно хочешь, но не можешь…

   Я даже не помню свои собственные стихи, посвященные тебе…

   Чаще всего мысли о тебе не несут эмоциональной окраски. Я вспоминаю про тебя как про Рим. Я знаю, что он существует и что он прекрасен, но ко мне не имеет никакого отношения, потому что я никогда там не была, и быть не имею возможности…
   Иногда я думаю о тебе плохо. Почему – не знаю. Легче сказать – всему причиной обида, но я знаю, что это не совсем так. Есть ещё что-то более значимое. Возможно, разочарование. В тебе, во мне, в моей вере в лучшее…

   Мне кажется, она везде… Просто она такая разная, эта штука… И я уверена, что это была она… Она самая… А сейчас она с тобой и в твоей душе. И в моей её тоже так много, просто она не цельная. Она на части разделилась, её теперь хватает почти всем… Той, что вся была для тебя одного.

   Я не мечтаю тебя увидеть. Не жду от тебя новостей, известий. Я живу без тебя. Мне почти всегда радостно и так будет всегда.

   И лишь иногда по каким-то причинам капельки в моей душе образуют прежний концентрат. И там опять что-то одно, предназначенное кому-то одному… И я готова бросить все и вся, чтобы побежать туда, где ты, и сказать тебе об этом… И в такие моменты я никого не хочу видеть и знать, даже себя.

   Тень, образ… Это все иллюзии и галлюцинации. Тебя нет. Ты существуешь лишь в моем воображении. А в реальном мире есть только твоя бледная копия, которая так порой мне нужна.

   Каждый сам для себя решает, что существует в этом мире. Потому что для каждого этот мир свой. Для меня тебя нет. И я пишу это среди ночи тому, кого нет, исключительно потому, что я сумасшедшая.
 
   Тебя нет. Проблема лишь в том, что ты был. Был в моей жизни и, возможно, появишься снова… Тогда, когда я смогу отличать тебя настоящего от придуманного мной. И тогда пойму, что свободна от обоих…

                Д.Ж.D.R.