На Арбате

На Арбате художник рисует картину,
Краскопультом на ватман наносит штрихи.
Не хочу безразлично проходить его мимо,
Он по духу мне брат – я пишу так стихи.

Почему – то в нем сразу увидел Гогена,
Нищета и талант – всегда близнецы!
Надоела, как редька, эта всем уже тема,
Остается лишь верить в Судьбу правоты.

А пока что художник выводит деревья,
Словно гуси , березы стоят у пруда…
И летит с них листва, словно  желтые перья,
И как масло сверкает, стальная вода.

Как игрой, увлекаюсь  я этим пейзажем,
   Как в реке  ледокол, раздвигаю зевак…
Сейчас пустит художник его на продажу,
Так и быть, за картину я дам четвертак.

Назначаю работе высокую цену,
Ведь природы сумел передать колдовство…
Я в квартире повешу картину на стену,
Как огонь, но согреет меня мастерство.

Как камином, я ею смогу вдохновиться,
Впечатления в душе всегда велики…
Как в овраге ручей, но сумеют родиться,
У  меня в поздний час вот такие стихи.

На Арбате недаром баланс я нарушил,
Оценил высоко я достойный талант…
Потому что я встретил родную мне душу,
Мы друг другу всегда должны помогать.

Мастерство почему – то считают забавой,
Веселится приезжий народ…
Я уверен, как птица, когда – нибудь слава,
Все равно моего  бедолагу найдет.

А пока, как блины,  он рисует картины,
Зашибает рубли на хлеб и  холсты…
Как костры, в них пылают большие  рябины,
Будто символ грядущей его высоты.

На снимке: Арбат. Фото автора