Порой мы сердце отдаем не тем.
Считая дни до встречи - проподаем.
И фразы мы красивые бросаем
И верим им. Но только вот зачем?
Не знаем почему пал выбор именно туда,
Где нет ни света, ни цветов, ни неба.
В этом человеке - пустота...
В нем лишь зима. Не пахнет даже летом.
Забыть про гордость было бы возможно,
Но смысла нет и не было совсем.
Когда ты любишь человека осторожно,
Он в это время сеть плетет из твоих вен.
В нее попался ты, и выбраться не сможешь.
Ты - кукла лишь в его руках.
Он наиграется, тебя и в мусор бросит,
Оставив сердце все твое в ножах.
Забыть нельзя того, что было,
Как отдавать себя всего ты был готов,
И взгляд твой стал такой унылый,
Что понимают, собственно, без слов.
Как жаль, что сердце отдаем не тем,
И возвратить их нет уже и мочи.
Но любим вновь, но только тех,
Кто тебя больше насмерть сжечь не сможет.
Порой мы сердце отдаем не тем
© Copyright: Одри Майрон, 2015
Свидетельство о публикации №215061101528
Свидетельство о публикации №215061101528
Рецензии