И речь пьяная, и руки

   Утро. Свет такой яркий, глаза закрываются. Стоило ли ждать рассвета, чтобы безмолвно уйти? Отмотать парочку часов назад и задохнуться. Хотя нет, сначала серьезно понять, что ничего не отмотать уже, а потом задохнуться.
   Я быстро спустилась по крутой деревянной лестнице и вышла из старого подъезда, свет еще сильней застал меня врасплох. И жара. Похмелье.  Ненавижу каждую проезжающую мимо машину, кидаю камни в прохожих, топчу ногами росу на зеленой траве. Быстро, быстро. Мне нужно уйти отсюда как можно скорее.  Необходимо.  Я под грустью и радостью.
   Чашечка крепкого кофе.  Я дома. Я взбудоражена.  Нужно с кем-то поделиться, а пока пятичасовой мандраж. Потеют ладони и катастрофически не хватает воздуха. Сменить фамилию и выключить свет.  Но ночью я не боялась ничего, я вообще не думала, что это может закончиться.  Это же было временно, но навсегда?
   Проходят месяцы, мне не встретить тебя снова и уж тем более не заговорить. На меня всё сильнее наваливается груз прошлого, я чувствую, как плечи всё сильнее опускаются вниз. Но кому какая разница? И мне- то нет дела, что всем всё равно, я- то чувствую, что хочу говорить с ним еще и еще, пока не пересохнут губы, а мы снова не смочим их свежим пивом, забывая о летнем зное и о шумных соседях.
   Ох, как мило. Прошел год и я уже, кажется, обо всём забыла.  Но если так, то почему слова ложатся на бумагу так быстро и уверенно, словно всё произошло вчера?