Чужая жизнь

Иногда мне кажется, что я проживаю чужую жизнь...Что люди, окружающие меня, улыбающиеся мне, ожидающие от меня чего-то, смотрят на меня, а видят кого-то другого, ведь я то их не знаю...Смотрю на них и не понимаю кто они, и чего им от меня нужно...Что если мои друзья, мой дом, и моя работа совсем не мои...Кого-то другого, который знает как справляться со всем, и может даже любит это..Может сейчас где-то он тоскует об этом спокойном, уютном мирке, который весной утопает в зелени, где все друг друга знают, и где на ночь можно не запирать дверь...Городок, который после заката летом, когда сверчки заливаются под старыми окнами, и где-то вовсю заливаются лягушки, где стучатся в стекло хрущи и пахнет жасмином хочется назвать домом...Городок, который можно назвать маленьким раем, и из которого не хочется никуда уезжать...
Так почему же меня он душит...Почему мне дышать не дают добродушные улыбки и теплые слова..Почему в тягость чужая забота, и хочется спрятаться от этих людей, и от этого городка на край света...Потому что он не мой..Я занимаю чужое место, не зная где моё...Я проживаю чужую жизнь в то время как где-то кто-то проживает мою..И ему так же неуютно и тяжело, наверное, в моей жизни...Где мне найти его?..Как мне с ним поменяться?...Отпустите меня в мою жизнь..