Ночная Смена

Один Ангел был Ангелом Поэзии. Работа, в сущности, очень ему нравилась. Встречи с интересными людьми. Творческая профессия. Одно только и плохо, что поэты в большинстве своём-народ непредсказуемый. И работают они, в основном, почему-то по ночам. А уж в полнолуние-так особенно. Удержу никакого на них нет...
Да вы вообразите сами. Вот вы снимаете уютный халат, выключаете ночник, накрываетесь тёплым одеялом...
 Как вдруг! Мирную тишину вашего дома нарушает резкий телефонный звонок и сонный голос диспетчера сообщает: Срочный вызов. Клиент не может дописать четверостишие. Записывайте адрес и заявку. Село Михайловское, Псковской губернии.
Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя;
То как зверь она завоет...
Точка. Принято?
 — Принято.,-сообщаете вы и некоторое время сидите в раздумье, надеясь легко отделаться и посмотреть всё-таки сегодняшний сон.
 — Чё попало, то вертя?,- спрашиваете вы у халата. Но нет, не то! Не то...
 — Злобно в форточку свистя?,- бормочите вы, накинув халат и плетясь на кухню.
 — Униматься не хотя?,- прихлёбываете вы из чашки обжигающий крепкий кофе...
 — Чёрт знает что!,- восклицаете вы, улетая на грешную землю прямо с чашкой в руках.
...Ангел сидел на краешке кресла в комнатушке деревенского дома, освещенной неверным пламенем свечи. Мимо него, со стонами и рыданиями метался Поэт.
 — Кряхтя? Сопя? Дудя? Улетело...три рубля?
 — Ох ты ж, горе-то...Третье гусиное перо уже сгрыз. Последнее. И чего ему неймётся-то в такую бурю. Спал бы вот себе спокойно. А утром...Встал бы пораньше-и дописал всё. Ну как дитя, честное слово!..
 — То заплачет, как дитя!,-торжествующе вскрикивает Поэт и кидается записывать строчку пером, вовремя подсунутым Ангелом.
 — Ну и слава Богу! Вот и ложись теперь, спи...Сердешный. А я тебя и одеялком накрою, вон как из окошка дует. Домишко-то обветшалый у тебя, того гляди развалится...
Поэт вскакивает и бросается к столу.
 — То по кровле обветшалой
Вдруг соломой зашумит,
То, как путник запоздалый,
К нам в окошко застучит...
 — Да что ты будешь делать! Ложился бы ты, ей Богу, спать уже. Кто к нам постучит-то в такую непогоду? Вот беспокойный, беда прямо...Что же это родственники за тобой не приглядывают? К тебе бы няньку приставить, старушку какую-нибудь...
 — Наша ветхая лачужка
И печальна и темна
Что же ты, моя старушка
Приумолкла у окна?
Или бури завываньем
Ты, мой друг, утомлена,
Или дремлешь под жужжаньем
Своего веретена?,
 — cообщает Поэт и стремительно записывает, поскрипывая Ангеловым пером.
 — Вот бедолага. Старушки ему мерещатся...Успокойся, нет здесь никого! Водички вот попей, холодненькой. У тебя и кружечка-вот она, на тумбочке.
 — Выпьем, добрая подружка
Бедной юности моей,
Выпьем с горя, где же кружка?
Сердцу станет веселей!
 — Станет, ага...Тут до сердечного приступа дело дойти может.,-Ангел отхлёбывает из кружки ледяной воды, держась за сердце. — Чего ж делать-то? Ведь хватит уже. Хорошие стихи. Ложись ты, Бога ради, спать. Ну точно, дитя! Хоть колыбельную ему пой...
 — Спой мне песню, как синица
Тихо за морем жила;
Спой мне песню, как девица
За водой поутру шла.
Поэт дописывает стихотворение и, счастливый, укладывается наконец в постель.
 — Вот, радость-то какая! Спи уже! Ведь и правда-утро наступило. Светает...,-Ангел тихонечко присаживается на кресло и нервно допивает остывший кофе. Притихший было Поэт внезапно вскакивает и в неверном свете зари перечитывает написанное. С торжествующим возгласом:"Ай да я! Ай да сукин сын!" Поэт засыпает за столом.
 — Вот уж...действительно! Сс...сын.,-Ангел вылетает в окно, нарочно громко хлопнув форточкой.
 — Горит восток зарёю новой
Уж на равнине, по холмам
Грохочут пушки. Дым багровый...,
 — доносится до Ангела тихое бормотание.
 — Ишь ты...Пушки у него грохочут. Нервный какой.,-Ангел осторожно прикрывает за собой форточку. — Ну уж нет, дудки! С таким началом, это уж он на целую поэму размахнётся. А моя смена на сегодня-закончена!..,-тихо шепчет Ангел Поэзии, стремительно уносясь домой, в Небеса. Спать.