Города

Лето. День тринадцатый.

Вечер, не предвещавший ничего экстраординарного, разрывал дилеммой - вино, или все-таки пиво. В голове во весь голос надрывается бессмертный Борис Борисыч:
- Ну-ка мечи стаканы на стол и прочую посуду. Все говорят, что пить нельзя, а я говорю, что буду!

Вспомнив про день пивовара, я свернула в ближайший пивной подвальчик в надежде освежиться кружечкой темного ирландского эля и встретила старого знакомого.
- Спешишь?
- Нет. До пятницы я абсолютно свободна.
- Посидим? Сейчас футбол начнется.
- А кто играет?
- Армения-Португалия.
- Легко.
И, прихватив по кружке пива, направляемся в уютный закуток с телевизором.

Футбол не затягивает. Слово за слово выясняем, что домой неохота, а рассказывать особо нечего. Не та степень знакомства, чтоб душу выворачивать.
- А давай в города сыграем?
- Вдвоем?
- Нет. Сейчас еще народ подтянется.
И словно в ответ на слова, хлопает входная дверь. Компания новоприбывших, с шутками и прибаутками раздобыв на барной стойке целую батарею доверху полных пивных бокалов, присоединяется к нам. Так-то веселее.

- Анапа, - шелестит песок на пляже от набегающей волны. - Тебе на А.
- Алупка, - бродит ветер в кронах кедров Воронцовского парка. - Я туда через месяц уеду. Опять на А.
- Анадырь, - от одного звука мороз пробрал по коже. - На Р придумывай.
- Рейкьявик, - да что ж вас в холод то тянет! - На К следующий.
- Копенгаген, - ну хоть тут потеплело и слышно, как бьет по воде русалочий хвост. - На Н давай.

Время летит. Как в калейдоскопе сменяют друг друга картинки, то заваливая снегом по самую макушку, а то плавя в песках от жары. Такая вроде простая придумка - города. А за два часа весь мир мыслью облететь можно. Только на завтра подвиги сродни Геракловским в планах. Пора и честь знать.

День, спрыгнув со стола, нехотя плетется следом. Но выйдя за дверь, со скоростью мысли срывается в ближайшую подворотню. А что вы хотели? Пиво. Ну, да Бог с ним. Дойду до дома и сама.