Письмо умному другу N

     И будет снег кружиться... Знаешь, снег...
    Тот, порошковый, с примесью стрихнина.
    Пишу письмо. Тебе. За всех за тех,
    С кем ты порвал бумагу-пуповину.

    А солнце - чую, с облаков летит
    Шмонать мой стол белесыми руками,

    Скорей листы упрячу на груди,

    В груди (а там чего найди поди...)

    А зря нас раньше письма не пугали
    Уликами расстроенной души
    Отчаянья и даунской надежды.
    Ты ж не спешишь пожечь свои одежды,
    Так и пустить на волю не спеши
    Чернильный дух. Молчанье - это квота
    Достоинства. Не береди кого-то,
    Не бойся!.. Не суди. И не пиши.


    Пишу: "Душа? В ней, знаешь, пустота
    Уже в ней никого не обитает..."
    И чувствую - опять строка не та.
    В ней голос даже не скулит, а тает...
    (Как хорошо, мой Бог, что не читают
    Сих писем. Не читают ни черта!)

     "А сердце? Сердце больше не летает...

Его винят в любви к грызне и салу..."
Ты буркнешь: "Что б другое написала...
Жизнь и меня... как зуб гнилой шатает...
Но я смеюсь. Я хохочу Гомером!..
Ты знаешь ведь, что смех - мой символ веры.
У вас в России смех - как смертный грех..."

И будет снег кружиться. Долгий снег.

PS. "А так всё хорошо, - пишу, - на курьих
Мои хоромы. Завтра еду в Цюрих.
А может в Дрезден (посмотреть билет!..)
Полно бабла (забот как-будто нет)
И небо нынче в сполохах гламурьих..."