Утюг

Один прекрасный человек оставил мне утюг. Это был продвинутый во всех отношениях одушевлённый предмет. Он преданно любил меня всей своей горячей душой!
Обливался слезами над пересохшим бельём. Злился на складки так, что пар у него из ушей валил. Если я не проверяла температуру и вместо хлопка гладила нежную ткань, то сам остывал и журил меня слегка, шлёпая проводом по руке. А в часы перемирия провод передвигался на шарнирчике согласно движениям руки и я не нервничала - гладила спокойно.
Помимо того, он был очень красив! Зеркально блестела его подошва. Ручка так и ласкала ладонь, чисто бархат! Он подмигивал мне весело огоньками и послушно замирал от удовольствия, выполнив работу.
Я бы не удивилась, если бы он позвонил мне на работу и сообщил, что опять я забыла его выключить. Утюг был джентльменом: не пенял мне на память, а скромно отключался сам.
Но тут случилось лето. Футболки, купальник, шорты и спортивный костюм гладить не было нужды - и я про утюг забыла. Несколько месяцев не искала его, не брала в руки, не вспоминала.
Наконец, осенью нашла его под грудой зимних вещей и вынула на свет божий.
Что я увидела! Ручку обгрызли мыши. Подошва была мутной и вся в солевых подтёках. Регулятор отвалился. Он не включился и не замигал мне радостно, как когда-то. И я поняла что эти подтёки - его высохшие слёзы. Видно он очень долго плакал и звал меня. А я его предала и он умер.
Теперь я живу без утюга. Хожу в джинсах, нечем погладить красивый брючный костюм. И юбочку, и вообще всё.
Я его, калечного, отнесу в ремонт на реанимацию. И пусть ручка погрызенна и неудобна, я буду любить его по-настоящему. Только пусть оживёт!