полосатым пером открывается твой сон.
медно-рыжим раскатывается тропинка - не дорога из жёлтого кирпича, конечно, зато этот путь ты волен выбрать сам.
серо-синим на горизонте зарождается море.
бусины-компасы вплетены в волосы.
семь деревянных
четыре - обсидиан, непроглядная ночная темнота
и две - утренняя роса, горный хрусталь.
ивовые ветви сплетаются, сворачиваются в круг.
почки, как зелёные половинки жемчужин, блестят на солнце.
древесный жемчуг.
такое, конечно, только во сне.
паутинка сплетается, обретает форму, цепляет перья.
шаг - узел.
шагов под сотню, может, и больше, а нить почему-то не кончается.
и ты откуда-то знаешь, что главное - её не порвать.
Ловец снов
© Copyright: Крис Мёклебуст, 2015
Свидетельство о публикации №215061701098
Свидетельство о публикации №215061701098
Рецензии