Ветер

               


  Хватает денег только на сигареты… И еще небольшой запас на завтрашние непредвиденные траты. Сегодня отказали в работе. Сторожем. На которую надеялся. Старик не уволился… Значит завтра обзванивать другие конторы… Нервы с утра ни к черту. Картины писать не хочется, как и полгода назад. Ни вдохновения, ни условий. Одни условности. И пьешь уже месяц, как вышел из психушки…
  Она звонит, зовет покататься на яхтах за городом, но неожиданно начинается дождь, и шквальный ветер. Срывая с пирамидальных тополей ветви, изгибает их стволы, как луки. Гроза… Но неожиданно стихает и она. Ты идешь домой, так ни чего и не решив. Сквозь тучи пробивается солнце, и на проспекте плитка уже суха, как будто ничего и не было, только лужи во дворах. Не работают ливневки, и ты прыгаешь по сухим островкам в сандалиях на босу ногу. Но на проспекте сухо. Плитка положена с уклонами к тротуарному бордюрному камню,  и уже высохла…
  Ты идешь домой, в котором тебя ждет изнурительная духота и компьютер… Дом не остыл… Жара… И больше ничего. Пустота. Ты подходишь к своей остановке, и снова звонит она.
   - Едем в лес, к лесопилке!
   - Я бы рад, но в карманах ни гроша…
   - Я тебя угощу…
                1



   - Хорошо, я уже на остановке, скоро буду…
    -Жду…
  Ты видишь, как на противоположной стороне дороги остановился автобус, этот ходит редко.
Ты перебегаешь проспект и ловишь его уже на перекрестке. Слава Богу, водитель открыл дверь. Следующего пришлось бы ждать долго. По этому маршруту эти номера здесь не часто… Повезло…
   Но ты не можешь избавиться от мыслей. Тем более через три остановки - пробка. На полчаса. У развязки… Мысли кружатся, как мухи, в духоте салона автобуса… Пот со лба…
   Женщина, с которой ты был связан. И почти влюбился…. В  ее тело, в ее желание, в ее не выраженную чувственность и задержавшуюся молодость. (Ей 37, но ей иногда не продают сигареты, спрашивают паспорт, думают, что нет 18-и. По виду. И горящим после секса глазам. Горящим так, что она сама с удивлением смотрит на себя в зеркало. – Что это?)
   У нее сейчас депрессия. Ничего не хочет… Слабость… И ты ничем не можешь помочь. Она далеко, за городом… И замужем…
   Тебе плохо, как и ей… Ты пытаешься отвлечься, и едешь к другой. Просто выпить пива в лесу. У лесопилки… Но стоишь больше получаса в пробке. Час пик… Душно…  Мысли потоком…
 Включаешь музыку в телефоне, наушники… Но не помогает и это… А та, которую любишь, или думаешь, что уже любишь...Или только в предчувствии любви? Но как взвесить, и как измерить любовь?               


                2




   Она замужем. За Му Жем! Ты не видишь ее уже две недели, и все больше начинаешь любить ее душу.
    Ее красивую, светлую, растерзанную на части, больную душу. И ждешь ее мягкий, нежный голос в телефоне… И только… Звонить может только она. И то не часто… Только любишь ты ее все больше и больше. Это уже не страсть. А любишь то, что теряешь… День за днем.
 Больше нет сил. Пробка на развязке. Меняешь музыку. Без толку. На остановке входит девушка. 
Стройная, как лань. Светло вишневое платье, каштановые волосы. Лет 19… Профиль нимфы. И улыбка. Садиться напротив. Ноги. Длинные. Ты не хочешь, но смотришь в разрез тонких ног... Она замечает что-то и кладет кисть руки между ног… И к счастью… Потом забывается и убирает руку. Так и едешь.
Она выходит за одну остановку от твоей. И ты забываешь. Забываешь все… Тебя ждет другая. С пивом. Она тоже когда-то была с тобой. Почти год назад. Теперь вы только друзья. Каждый в своем одиночестве…
Ты догоняешь ее на лесной улице, у лесопилки.
 Она хороша собой, но ты ее не любишь. И она тебя. Просто вам хорошо вместе. Иногда. Полянка, на которой вы сидели, встречая весну с подснежниками, а сегодня середина июня… Она читает тебе стихи… А ты не здесь. Ты не можешь избавиться от мыслей. Сигарета за сигаретой… Она не замечает… И тут звонит та, которой ты принадлежишь, своей сумасшедшей душой художника... о которой ты думаешь, засыпая и просыпаясь. Ей по прежнему плохо. Она звонила ему, тому, кто был до тебя.
                3
               


Он не отвечает на звонки.  -Что я могу сделать? Держись. Ты запуталась. Ты не знаешь даже почему…
 А я живу, как ветер. В своей одинокости…

      Пиво заканчивается. Соловьи поют все громче. Здесь хорошо, но я почти ничего не вижу и не слышу… Только фрагментами. Она пишет стихи на листах формата А-3, сбивается… Просит помочь…Мне ничего не приходит в голову. Мы что-то планируем на музыкальный фестиваль в выходные. Но я ничего ни хочу…. Я опять хочу умереть…
 Становиться прохладно. Она одевает кофту.
  - Это ты ее связала?
  - Что ты…
Мы что то вспоминаем, но говорим ни о чем. Ей звонит ее друг. Я ухожу в кусты. Но больше для того, чтобы хоть пять минут побыть один… И вдруг вижу лес… И слышу птиц…  Я возвращаюсь. Налетают комары. Пиво допито. И мы уходим. Я провожаю ее до остановки. Ей хорошо… Она говорит, что пьяна… Она ничего не заметила во мне. Пускай, так даже лучше… Она садиться в маршрутку и уезжает… Я прохожу квартал, сажусь в автобус, и еду домой. В салоне та же девушка, которую я заметил, когда ехал сюда. Только сидит сбоку. Красивый профиль. Ну и что… Совпадение… Она выходит за две остановки до моей, я провожаю ее взглядом… Она еще не нашла свою любовь, или мне так кажется… Но что-то мне подсказывает, что это так…

                4




   Она еще молода. Еще найдет. Еще разочаруется. И найдет снова. Хотя и не надолго… 
    Я стал сильнее чувствовать женщин, благодаря той, которую я не могу увидеть уже две недели, и я понимаю, что я болен…. Как и все мы…
 Одиночеством... Одиночеством своих заблудившихся душ…


   
                17.06.2015