Домохозяйка

На её жизненном пути никогда не было острых углов и драм, только накрахмаленные скатерти и белые кружева, семейные радости и семейные хлопоты. Время летело, летело, как будто разматывался клубок шерстяных ниток. И вот, нитка закончилась, домохозяйка сделала последний вдох, и это было легко, это было закономерно. Все уходило и приходило вовремя. Всю жизнь она ухаживала за старым садом и привыкла к постоянному чередованию жизни и смерти, поэтому свой конец восприняла как должное.
И был ли хоть какой-нибудь толк в том, что она когда-то была?
Видимо был, даже если этого никто не заметил. Любое движение души в ответ на распустившийся цветок или мурлыканье кота угодно миру и небесполезно. В свисте раскаленного утюга, бульканье закипающего супа, запахе опавших листьев она ощущала дыхание времени. Чем хуже была эта домохозяйка буддистского мудреца или европейского философа? Движения её души вплетались во вселенский хоровод незаметных звуков и знаков, которые все вместе составляют гармонию.
А это ли не смысл и не цель?