Книга твоей судьбы. Пролог

Великобритания, остров Мэн, 19 век.


Порт давно остался за спиной, а впереди, сколько хватало глаз, простирались лишь леса да дорога, которую скрадывала легкая дымка тумана. Медленно подкрадывались ранние осенние сумерки, и ветер с моря понуждал идти быстрее, дабы не заплутать и не замерзнуть ночью в чащобе.

Небо вызвездило, сделалось еще холоднее, а туман надвинулся плотной стеной. Под томными порывами ветра важно вздыхали деревья, роняя листву на извилистый тракт. Луна еще не взошла, но прикрытая сенью леса дорога была хорошо видна и убегала в потемки светлой лентой.

Медленно бредущий сквозь туманное море монах остановился и огляделся. В городе ему любезно разъяснили, где располагается Пайн Холл – поместье, которое он искал, - и подсказали дорогу к нему. Далековато, но, подгоняемый нетерпением, он поспешил и явно не рассчитал свои силы. Ночевать в лесу не хотелось, однако ежели в ближайшее время он не отыщет особняк – ничего не попишешь, придется спать под каким-нибудь деревом. Впрочем, ему было не привыкать. В кельях монастыря, где он обретался последние восемь лет, было немногим теплее, чем на улице, да и раньше ему частенько доводилось ночевать под открытым небом. Теперь он отчетливо это помнил – жар костра, пиво, грубые песни… Разбойников монах не боялся хотя бы потому, что спрятанный под рясой длинный нож приятно грел кожу.

Толстые губы монаха скривил злобный оскал, стоило ему воскресить в памяти упоительное ощущение тяжести оружия в своей ладони. Восемь проклятых лет, из которых шесть он не мог спокойно жить, не вспоминая, каково это – видеть взгляд обреченного на смерть! Тупо повторяя за братьями молитву, он думал не о Боге, но лишь о крови, пролитой им во славу грабежа. Наверное, нужно было ещё раньше бросить унылый монастырь с пропойцей-настоятелем, однако сколотить банду и вновь сделаться грозой севера Англии ему казалось недостаточным. К тому же, на это уйдет много времени. Но если он сумеет вернуть то важное, что у него вероломно украли… Он был уверен, что такое возможно, однако подобное было под силу лишь одному человеку, и именно к нему направлялся монах. Любыми путями потерянное будет ему возвращено, каких бы усилий оно ни стоило.

Вздохнув, монах напомнил себе, что уже очень скоро встретится лицом к лицу с тем, кого так долго и безуспешно искал, и вновь тронулся в путь. Отсвет далеких звезд коснулся высокой крепкой фигуры, укутанной в бесформенную рясу, и рядом с человеком зашагала зыбкая призрачная тень.

Было уже довольно поздно, когда он заметил свет между деревьями, и усталое лицо путника озарилось радостью. Собравшись с силами, он пошел быстрее и очень скоро остановился у дверей небольшого особняка.
Добротное строение из красного камня стояло на обширной поляне, окруженной стройными соснами, за что и получило свое название – Пайн Холл. Окна первого этажа приветливо сияли мягким светом, придавая особняку уютный облик, особенно сейчас, в контрасте с мрачным лесом, раскинувшимся на мили окрест. Тихое и завораживающе красивое место.
Презрительно хмыкнув, монах постучал в дверь и принялся терпеливо ждать. Вскоре послышались шаги, тихое покашливание, и ему открыл пожилой, бесцветный слуга в потертой ливрее. В левой руке он держал свечу, пламя которой встрепенулось от сквозняка. Удивленно рассматривая визитера, слуга скептически поинтересовался, что в столь поздний час нужно незнакомому монаху в доме его господина.
- Я прибыл поговорить с мистером Говардом Триком, сын мой, и беседа наша останется между нами, - стараясь выглядеть дружелюбно, ответил монах. – Сообщи своему хозяину, что его желает видеть Марк Баскет, и поживее.
- Прошу вас, входите. Да только навряд ли мистер Трик примет вас, брат Марк. Уж больно вы припозднились! – без всякого почтения заметил слуга, пропуская монаха в дом.
- С божьей помощью все возможно.

Попросив гостя обождать в роскошно обставленном холле, слуга отправился в кабинет Трика, чтобы доложить о неурочном визите. Выслушав его, хозяин особняка благосклонно кивнул и приказал пропустить к нему Марка.

Озираясь по сторонам и глазея на картины, прекрасную мебель и дорогие безделушки, монах решил – когда все кончится, он возьмет на примету подобную возможность попасть в дом. Кто станет опасаться безобидного служителя церкви? В таком виде для него будут открыты все двери...

Разгоняя сумрак по углам кабинета, весело потрескивая, пылали дрова в камине. На столе стоял канделябр на девять свечей. Света хватало, чтобы Марк мог тщательно рассмотреть мистера Трика. Владелец поместья был высок и стар. Благородная седина серебрила его виски, а на сухих пальцах зелеными и красными искрами поблескивали два массивных перстня. Марку потребовался всего один взгляд, чтобы понять – украшения были привезены из Индии и стоили баснословных денег.

- Добрый вечер, брат Марк. Или мне называть вас мистер Баскет? – Тонко улыбнувшись, Трик указал монаху на стул.
- Для вас совсем не добрый, мистер Трик. – Монах скинул капюшон, и черные глаза его сверкнули яростью. – Вот я и нашел тебя, сатанинское отродье! – прошипел он, приближаясь к столу, заваленному бумагами и книгами.
- Побойтесь Бога, что вы такое говорите, брат? – Улыбка стала шире. Казалось, Трик сейчас расхохочется в голос. – Вы монах, и вам не пристало так ругаться.
- Верни ее. Отдай, что забрал, проклятый колдун! – бушевал Марк. – Верни или Богом клянусь – ты пожалеешь.
- Ушам не верю. Вы что же, угрожаете мне? – скучающим тоном осведомился хозяин поместья, поглаживая короткую окладистую бороду.
- Именно так, Говард Трик, и я не шучу!
Огонь камина отразился тусклыми отсветами на лезвии ножа в руке монаха.
- Как грубо и примитивно... - Трик от души зевнул, не выказывая никакого страха перед вооруженным человеком. – Что ты хочешь вернуть? Свою прежнюю судьбу? Это невозможно.
- Я помню, кто я, и хочу все вернуть. Славная была жизнь. Одно упоминание моего имени заставляло дрожать трусливых фермеров и даже деревенских констеблей, и кто я теперь? Жалкий монах!
- И в чем моя вина? Это ведь ты читал книгу. Меня там не было, - напомнил Марку собеседник.
- Проклятый торговец говорил, будто книга исполнит мои желания. Я ему поверил. Никто не осмелится лгать, когда его собираются медленно поджарить. Он убеждал меня, что эта книга – величайшее из его сокровищ. И что я получил? Я – главарь неуловимой банды разбойников, о которой слышали даже в Лондоне, просто не мог возжелать убогой монашеской жизни! Я…
- Ты, верно, полагал, будто книга сделает тебя богачом? – В карих глазах Трика мелькнуло разочарование. – Извечное заблуждение. Знаешь, сколько таких, как ты, я перевидал на своем веку? Не сосчитать. Книга у меня, но тебе это не поможет. Один человек – одна судьба. Тебе следовало привести с собой кого-нибудь, кто искренне мечтал бы вернуть все на свои места, но твоя беда в том, что нет такого человека. Нет никого, кто оказался бы столь близок твоему сердцу, чтобы книга вписала его в повествование. Никого, даже членов твоей грозной банды. Задумайся об этом.
- Да кто ты, черт возьми, такой?! Я потратил несколько лет, чтобы выйти на твой след! Ты словно призрак, словно какой-то демон! – вскипел Марк.
- Увы, я всего только Мастер Игры.

Трик поднялся и подошел к монаху. В своих ухоженных белых руках он держал книгу. Совершенно обычную, слегка потрепанную книгу в потертом переплете.
- Отдай ее мне! – Марк угрожающе выставил нож.
- Забирай.

Марк жадно схватил книгу и побелел.
- Почему у нее такое название? Что за дьявольщина?!
- Это ведь твоя книга, - бесстрастно пожав плечами, пояснил Трик. – Как же ей еще называться?

Не веря собственным глазам, Марк принялся яростно перелистывать страницы, приговаривая:
- Ну же, давай, верни меня назад...

Время шло. Монах читал, а Трик грел руки в тепле камина и спокойно наблюдал, как стремительно теряется его необычный гость. В доме стояла тишина, лишь большие часы в холле шумно вздыхали и гулко звенели в положенное время. Казалось, на всем свете остались лишь двое мужчин, один из которых листал книгу, свирепея с каждой минутой, а другой хладнокровно взирал на его буйство

- Почему? – Марк отшвырнул книгу. – Почему она не работает? Какого черта я все еще здесь и смотрю на твою глумливую физиономию?
- Я уже говорил, - терпеливо отозвался Трик. – Один человек – одна судьба. Ты не можешь вернуть то, чего больше нет и никогда не было. Такое под силу разве что Охотнику, да и он всего лишь заново переживает одну и ту же жизнь.
- Сделай что-нибудь! – позабыв о гордости и недавней ярости, взмолился Марк, чувствуя мерзкое унизительное желание упасть на колени перед Триком. – Я помню, кто я, но прежним уже не стану. Слишком мало времени, да и разум подводит меня. Я не чувствую прежней хватки, былой силы… В моей руке больше нет той уверенности, с которой я держал нож тогда, в другой жизни.
- Полагаю, наш разговор окончен, брат Марк. Возвращайся в свой монастырь и постарайся достойно прожить годы, что остались в твоем распоряжении. Тебе не найти обратной дороги.

С этими словами, Трик указал Марку на дверь. Понурив голову, удрученный монах сделал шаг к выходу, но внезапно остановился. В черных глазах зажглись злобные огоньки.
- Ты предлагаешь мне жить достойно? – поигрывая ножом, вкрадчиво переспросил он. – Будь по-твоему. Всю свою настоящую жизнь я творил ужасные вещи, так почему бы напоследок не совершить благородное деяние? Может, Господь простит меня, как того распятого разбойника, что висел рядом с ним на Голгофе?

Одним неуловимым движением Марк оказался рядом с Триком. Хищно сверкнуло острое лезвие, и монах, не раздумывая, по самую рукоять всадил нож в грудь Мастера Игры. Послышался короткий предсмертный хрип. Заливаясь кровью, хозяин Пайн Холла рухнул к ногам своего убийцы, а Марк бросился к книге.
- Никто, - бормотал он, – больше никто тебя не прочтет...

Раздался жалобный хруст выдираемых страниц. Изуродованная книга полетела в камин. Вырванные страницы Марк спрятал под рясой и бесшумно выскользнул из кабинета, навсегда покидая Пайн Холл. Умирающий Трик остался лежать в одиночестве около жадно лизавшего книгу огня.

Время шло. Тишину Пайн Холла вновь нарушил бой часов, когда в кабинет проскользнула тень слуги. Остановившись близ истекавшего кровью хозяина, слуга покачал головой.
- Мне жаль, Барни, ты был прекрасным слугой, но посмотри на все с другой стороны. Отныне твоя семья перестанет нуждаться. Я всегда держу слово.
- Мистер Трик… книга… - из последних сил прохрипел тот.
- О, не беспокойся.
Бескровные губы самозваного слуги тронула легкая улыбка. Гримасничая, он театрально сделал руками пассы перед носом Барни, щелкнул пальцами и вытащил из-за пазухи покойника книгу. Точь-в-точь такую, какая догорала в камине.
- Ну-с, поглядим. – Трик перелистнул страницы. – Однако, самое интересное выдернул. Что же, тем лучше для будущих читателей! – Он хихикнул. – Или хуже. Мне-то откуда знать? В любом случае, история брата Марка окончена, и кончилась она…

В кабинете зазвучал шорох бумаги, прерываемый смешками и язвительными замечаниями.
- Так я и думал. Все закономерно и предсказуемо.

Последней страницей книги оказалась иллюстрация. Мрачная черно-белая картинка с изображением тюремного двора. Стояло раннее хмурое утро. Вокруг эшафота столпилась небольшая группа людей, а на виселице болталось мертвое тело Марка Баскета, казненного за убийство.


Продолжение следует...