Глава 7. Страсти по Винсенту

Продолжение. Начало здесь http://www.proza.ru/2015/06/17/1459

    Когда Виктор и Мыкола,  выдернув пистолеты из  кабур, почти одновременно  подбежали к Миленке, то  застали странную картину.  Мадам стояла  на коленях рядом с дохлым (на  первый  взгляд) телом негра и рыдала.
- Милена, что с тобой? Ты умом  тронулась? Или никогда мертвяков не видела на службе в полиции?
Боснийка перевела угрюмо-пристальный взгляд на своего коллегу.
- Зачто  тако кажешь? Ни мртвый то деца, еш живет…
Словно в подтверждение ее слов, тело чуть заметно шевельнулось и застонало.
- Сейчас живой, через пол-часа сдохнет. У нас нет с собой доктора, а тем более, походного госпиталя с медикаментами. Кто этого негра  будет лечить? А главное  чем?
- То е деца, малецкий ишо, ни войник,  - настаивала на своем боснийка.
  Она уже извлекла из кармана пакет с салфетками, принявшись сноровисто стирать грязь и кровь с головы Винсента.
  Негритенок, действительно, пришел в себя. Сквозь запекшуюся коросту болячек  на лице пацан увидел перед собой облик белой женщины, рядом  с ней расплывчато проступали контуры еще двух незнакомцев.
- Может быть, я умер? Или мне все снится? Откуда взялись здесь музунги?
  Винсент попытался сесть, но голова сильно закружилась. Его вырвало прямо на форму Миленки. Сотрясение мозга давало о  себе знать.
Мужчины, подавляя брезгливость, непроизвольно отступили назад. Виктор бросил в сердцах:
- У нас куча проблем и дел невпроворот. Хочешь  - продолжай нянчиться с этим головорезом. Я нашел несколько исправных автоматов и три пистолета. Но боеприпасов, увы, мало… Надо бы еще посмотреть по  округе.
      Развернувшись, офицер направился к месту, где временно сложил  все свои находки.
- Милен, я там с топливом занимался, удалось наскрести пару сотен литров. Надо машину срочно заправлять…
Мыкола говорил так, словно извинялся. В душе парни надеялись, что сердобольная мадам все же передумает, оставив неблагодарное занятие сестры милосердия.
      Время летело быстро, подгоняя незваных визитеров на руинах лагеря. Виктор принес к броне три более-менее приличных «калаша». Их требовалось почистить, смазать, привести в порядок. Только потом появлялась гарантия работоспособности оружия. Арсенал так же пополнился двумя истертыми до блеска ТТ и одним «Глоком».
- Лучше старенький ТТ, чем дзюдо и каратэ, - почему вспомнилось нашему сборщику трофеев.
- Саша, давай, время не теряй, магазины снаряжай…
Офицер хмыкнул, когда почувствовал, что начал  говорить в рифму. Вроде как текущая обстановка абсолютно не располагала к рифмоплетству.
- Как там дела с топливом и продуктами? – поинтересовался Алекс, забирая кусок  брезента, где россыпью лежали патроны и десяток пустых магазинов.
- Топливо будет, Мыкола нашел дизель в нетронутых баках. С продуктами сложнее…
-  Неужели совсем голяк?
-  Понимаешь, там Миленка с ума сходит. Наткнулась на раненого негра и сейчас оказывает ему медицинскую помощь.
    Командир не успел ничего ответить, прокомментировать услышанное, потому что в поле зрения показалась сама «виновница торжества». Закинув руку раненого на шею, поддерживая его как только можно, хрупкая барышня, тем не менее, настойчиво вела пострадавшего  к БТР.
- Я тебе говорил? – пожал плечами Виктор.
  Алекс отложил в сторону магазины и поспешил навстречу. Только абсолютно бездушное дерево могло не реагировать на подобные потуги милосердия. Наш герой считал себя джентльменом, а потом решил отложить разборки до выяснения настроений и обстоятельств.

Продолжение следует. 
На фото -  таком госпитале Винсента быстро б поставили на ноги. Но так до него еще добраться надо….