Любовь и слёзы... Эх, война!

          Ничего особенного она не совершила. Скажу больше, Мария Васильевна Голубева – обычная женщина, типичный представитель своего поколения, чем интересна, чем гордится и, безусловно, заслуживает уважения. Пронзительна своей обыкновенностью её судьба труженицы: работа, семья, работа, заботы, работа…
          К началу войны Марии было 14. Отец ушёл на фронт. Фабрику «Передовая текстильщица», на которую ходила мама эвакуировали в Ташкент, по слухам здание заминировали…
         - Мы не поехали, - рассказывает Мария Васильевна, - жили впроголодь на пособие. - Сохранила её память и то, как прятались в деревянных «щелях», как около Клязьмы рыли окопы и землёй поднимали берег, и то, как ставили противотанковые заграждения на всякий случай. К счастью они не пригодились.
         Во время войны Мария помогала раненым в госпитале. А после, получив специальность химика, 50 лет проработала мастером-технологом на родной фабрике. Конечно, Мария Васильевна получила много наград, среди которых за доблестный труд в годы Великой отечественной войны, к 850-летию Москвы, к 60-ти и 70-летию Победы и как победитель соцсоревнований, как ветеран труда, за активную общественную работу.
          Сейчас Голубевой 88 лет. Как-то лет 15 назад, стоя на автобусной остановке, она «подумала стихами», и с тех пор стала такие мысли записывать. Её тетрадки являются, по сути, дневниками, куда Мария Васильевна по-своему вносит рассказы о событиях, мысли, впечатления, воспоминания. Её стихи не представляли бы собой ничего выдающегося, если бы ни вызывали бы душевного отклика. Они чрезвычайно просты, даже наивны, но очень искренни  и понятны. В них – её жизнь.  Читая свои строчки вслух, она не может сдержать слёз, каждое слово переживает заново…
                Его звали Павел Дударев.
          Портрет! Как много  значил…
          Его принёс угольник фронтовой
          В ответ на письма «лучшему солдату»,
          Что девушки писали той порой.
     И, как сейчас стоит перед глазами
     Суровый образ и простой:
     Блестят погоны лейтенанта,
     И волос чёрный, смоляной.
                О, та счастливая девчонка,
                От роду ей шестнадцать лет всего,
                Она писала лейтенанту
                О том, что будет ждать его.
           И лейтенант писал ей письма
           О чувствах, о войне писал…
           Но смерть внезапная на фронте
           Оборвала этот роман.
                Девчонка получила похоронку
                И долго не могла понять,
                Как можно парня молодого
                В расцвете жизни убивать!?
                Портрет одела в чёрный с красным траур
                И долго горевала, но ждала…
                Чего ждала, сама не знала,
                Так не увидев лейтенанта никогда.
                Всегда с тех пор стоит перед глазами
                Тот взгляд суровый и простой,
                Манят погоны лейтенанта,
                И волос – чёрный, смоляной…