Обыкновенное

Именно сейчас я сижу на лавочке в парке. Погода услужливо предоставляла яркое, но не палящее солнце, легкий ветерок и шум листвы. Вокруг зелено, как бывает в самой середине лета. Мощеные дорожки расползались в разные стороны паутиной, и люди, как маленькие паучки, с серьезными лицами куда-то спешили. Странно, но если человек куда-то идет, то у него самое серьезнейшее лицо, нет ни улыбки, ни беззаботности. Каждый живет в своем мирке, закапывается внутрь своей скорлупы, и не кажет носа. Что творится в их душах? Есть ли душа?
Ветер сменил направление, и повеяло сыростью от недалеко стоящего фонтана. Искорки воды бриллиантово сверкали на солнце бессмысленно и беспощадно, для всех и ни для кого. Нет никому дела до ветра, воды, зелени вокруг. У каждого свои переживания, мысли о зарплате, любимых, знакомых, планы на будущее, тоска по прошлому. Все слишком лично, все скрыто.
Вдыхаю воздух полной грудью, закрываю глаза, подставляя солнцу лицо, превращаюсь в слух. Шаги, очередные быстрые удары подошвы ботинок о каменную брусчатку, мимо. Сухая ветка отделилась от дерева и шорохом упала на землю. Капли фонтана разбиваются о воду, чтобы совершить свой круговорот по трубам вверх и снова упасть.
- Прикурить найдется? - слышу голос рядом.
Открываю глаза. Толком не вижу спрашивающего. Солнце светит прямо ему в спину, затеняя лицо, одежду. Достаю зажигалку и даю прикурить. Он довольно и смачно раскуривает сигарету, возвращает мне наследство Прометея обратно.
- Спасибо.
- Травитесь на здоровье, - откликаюсь привычной фразой и снова закрываю глаза.
Да, я курю. Не жажду здорового образа жизни, убиваю себя медленно с должной грацией, наслаждением, медленно и, надеясь, на удачу.
Когда-то давно, мне было наверное семь или восемь лет, мне сказали о каком-то трезубце на руке. Хиромантия. По мне всего-лишь складки на руке. Там мне говорили о парализованном теле, смерти в сорок лет. Говорящий был всего лишь на два или три года старше. Тогда это была огромная разница. Смешно. Но почему я помню данные слова до сих пор? Нам все время помнятся бессмысленные слова прошлого, а то что важно вечно уходит из сознания сразу после произнесения.
Моя "раковина" дала трещину. Глупость.
Вечное отстаивание своей исключительности слишком утомляет. Борьба с клише, что дается другими. Всего лишь слова, пустое сотрясаение воздуха.
Снова открываю глаза. Солнце слепит глаза, приветствуя меня.
- Очнулась? - слышу рядом.
Поворачиваю голову и вижу сидящего рядом человека. Судя по голосу, это именно тот самый что просил прикурить. Киваю, смотрю в сторону. Не хочу разглядывать этого человека, хотя знаю, что он в свою очередь, вволю насмотрелся на меня.
- Хочешь чего-нибудь?
- Нет.
Повисшее молчание. Такое всегда наступает, когда и хочется что-либо сказать, да вот нечего.
Сидим вдвоем, молчим, каждый погруженный в свои мысли. Если это был бы роман, то  по закону жанра, она должна посмотреть в его глаза, сверкнуть молния страсти и так далее. Или же, будь это триллер, должно случится что-то случиться из ряда вон выходящее, потом бессмысленная беготня, надрыв чувств, нагнетание ситуации и прочее. Однако ничего такого. Нет никакого литературного изыска, киношных спецэффектов. Мы просто сидим.
- Я мешаю?
- Нет.
Осталось задать третий вопрос. Таковы законы жанра. Этим законом пользуются цыгане и сектанты. Они подходят к человеку и задают вопросы. Достаточно задать три вопроса чтобы человек "переключился" на нужную волну и отвечал в заданном направлении. Этот способ весьма опасен в умелых руках. Во всяком случае, если судить по СМИ.
Поворачиваю голову и смотрю на этого человека, по привычке оцениваю. Весьма дурацкая привычка. Все так делают, не все признаются. Высокий (хорошо), хотя девять из десяти выше меня. Английская бородка, хотя в названии и могу ошибаться, это тоже хорошо. Странный пунктик, когда как мне не нравятся бороды вообще. Затем глаза. Цвет не виден. Нос с горбинкой. Руки. Руки с длинными пальцами, слегка грубоватые, ногти коротко постриженные. Такие руки обычно бывают у мужчин занимающихся легким трудом. Сложно сказать о роде занятий. По рукам можно много определить. Во всяком случае, руки бумагомарателя резко отличаются от трудяги.
Сразу вспоминаю пословицу о том, что встречают по одежке. По мне логическая глупость.
- Ну давай уж знакомиться, - сдаюсь.
Любопытство взяло верх.
Улыбается.
- Андрей.
Протягивает руку.
Молчу, тут в самый раз использовать любое имя. Одноразовое знакомство с одноразовым именем.
- Некто сидящий на лавочке.
Еще одна глупость. Попытка сумничать с грацией слона. По классике жанра должно быть допытывание имени.
- Хорошо.
Соглашается. Хороший ход. Еще один плюс. В сознании сразу поднимаю его на тридцать пунктов вверх. Что будет дальше?
Всегда интересно смотреть на людей со стороны, когда есть возможность к отступлению. Наверное, это не самая хорошая моя черта.
- Давно тут сидишь?
Киваю. Очередной тупик. Что скажет дальше? Все логично и бессмысленно. Напоминает "эффект поездов", где в одном купе встречаются люди. Они знают, что их совместное пребывание ограничивается движением поезда из пункта А в пункт Б. Можно говорить все что угодно, можно излить душу попутчику, можно говорить о том что наболело, можно признаться в своих грехах, зная, что потом не придется краснеть за свои слова.
Решаю как-то помочь собеседнику.
- Просто так пришел сюда?
Теперь он кивает. Ухмыляюсь.
Да, можно было бы, закрутить краткосрочный роман. Можно просто уйти. Можно сделать все что угодно. Слишком все стандартно, слишком обыденно. Одно хорошо, что присутствует отсутствие (извините за словесный коллапс) принуждения. Все повернулось именно так, как и планировалось. Теперь я должна была проявлять инициативу. Перед моим взором пронеслись кадры возможного итога. ни один из вариантов меня не устраивал.
- Мне пора уже, - говорю.
Самое время уйти. Оставить все как было. Естественно, логический итог придет в мою голову много позже, но будет поздно.
- Уже? - делает удивленное лицо он.
Киваю. Еще одно клише. Уже наскучивает, внимание от природы уже отвлечено, а диалог толком еще не зародился.
Вот тут мне думается два исхода. Один, он остается сидеть на лавочке ибо слишком робок, я ухожу. Второй, я делаю попытку, он предпринимает попытку преследования.
Все стандартно. Может это кого-то привлекает.
Я встаю. Ожидаю реакции. Отсутствие оного.
Отворачиваюсь и иду прочь.
Значит первый вариант. Вполне предсказуемо.
Выхожу из парка, перехожу дорогу, иду дворами. Прохожих мало, все в круизах и дачах. Это хорошо. Меньше людей, больше свободы. Еще одна глупость, это я себе позволяю.
Вокруг пятиэтажки, узкие дорожки. Все привычно и обыкновенно. Полное отсутствие мыслей в голове. Решаю закурить. Хлопаю себя по карманам. Зажигалки нет. Вспоминаю, что оставила ее на лавочке в парке. Досадно, но не смертельно. Дома еще есть целая дюжина. Чтобы не покупать новую, решаю, что проще всего у кого-то спросить огнива. Вижу неподалеку лавочку и сидящего человека с сигаретой в руке. Нужный вариант.
Подхожу, спрашиваю.
- Прикурить найдется?
Достает зажигалку. Дает прикурить. Со смаком прикуриваю, давно хотелось. Отдаю зажигалку, сажусь рядом покурить. Со скуки рассматриваю доброжелателя. Высокий, нос с горбинкой, руки..
Опять он, думаю я, закрывая глаза, подставляя лицо солнцу.
Значит еще не конец.