Дядя Толя был соседом моих родителей. Отец его немного недолюбливал, за то, что дядя Толя был положительным примером. Все у него в хозяйстве было ухожено и налажено. На своих местах и в свой срок. И мама частым делом пеняла родителю на очередной огрех в нашем хозяйстве, поминая, что у соседа такого казуса никак бы не случилось. Вел сосед свое хозяйство бобылем, живя вместе со старенькой матерью. Уж не зная почему, но не уживался он ни с одной из женщин, что нет-нет, да сватали ему окрестные бабаньки. Потом мама дяди Толика померла, и он практически сразу женился. На этот раз удачно. Но к тому времени было ему уже далеко за сорок и своих детей он не нажил. Улица наша жила дружно. Вечерами соседи собирались на лавочках и под лузганье семечек обсуждали местные новости и сплетни. Здесь же находили повод выставить баллончик местного сухого вина под невеликую закуску и отметить праздник или обмыть приобретение. Друг о друге знали все. Жизнь шла размеренная и предсказуемая. И когда дядя Толя объявил, что уезжает, новость всех ошарашила. Не ждали. Куда? Зачем? Ну да, в смутные 90-е очень многие покинули станицу. Но сейчас то куда? Успокоилось все вроде! Бросать все и уехать?! Народ не понимал. Дядя Толя мялся под вопросами. Повторял про детей супруги, к которым надо поближе быть. Зачем, спрашивали, поближе то? Что за помощь он от них ждет... Он не отвечал. Взгляд отводил... Дом он продал. Свое знатное и ухоженное хозяйство долго паковал, отбирал важное... Оно не помещалось в габаритах машины, он снова отбирал... Остальное пытался сначала продать... А потом просто раздал по соседям... Его вещи погрузили на фуру... На посошок выпили баллончик... И он уехал.
Года через два меня занесло в его края на свадьбу троюродного брата. Там на свадьбе мы и встретились. Как он мне обрадовался! Затащил домой, расспрашивал про маму, отца, знакомых... Угощал чем то, уж и не припомню чем, забывал про то, что уже спрашивал однажды и снова повторял вопросы... А когда я спрашивал, как же он тут, отвечал: хорошо. Только что то не верилось мне. Уж больно грустно звучало это "хорошо". И постарел он сильно...
Потом мы сидели рядом за свадебным столом. Сухое вино там не пили. Была водка. Дядя Толя пил, и опять расспрашивал... Мы вышли покурить на воздух, из душной свадебной палатки... Уже стемнело. Глаз не видно... Только огоньки сигарет... И вот тогда начал рассказывать он
- Знаешь, все тут хорошо... Домик купили. Но выйду на улицу, здравствуй, сказать не кому. Я хожу петуху, здравствуй, говорить... Огород у меня... Вожусь там... Даже земля другая, не наша! А рядом, за забором, трасса. И остановка автобусная. Иногда в огороде копаюсь и вижу, подходит к остановке автобус. Буденовск-Грозный... Остановится. Стоит, двигатель работает... Люди, одни сядут, другие выйдут... А я стою в огороде... Обопрусь на лопату и смотрю... Автобус двери закроет и тронется... Уезжает... А я в себя прихожу, когда на ограду натыкаюсь... Выходит, автобус то поехал, а я, лопату бросил и побрел за ним... Как лунатик... По огороду...
Вот собственно и весь мой рассказ. В том же году дядя Толя умер. Царствие ему небесное... Я часто вспоминаю этот его рассказ... Особенно тогда, когда спрашивают, почему мы до сих пор не уехали из Чечни...
Зачем? Брести за автобусом по огороду?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.