В никуда

Есть в мире уголок, где постоянно прячется мечта?
Быть может, кто-то знает, как туда добраться?
Где тот Парнас, таранящий века, как волны, рвущий горизонт эпох;
где тот причал, откуда можно, разбежавшись, прыгнуть и... остаться?

Конечно!
Ты убегаешь, догонять тебя все время, без конца -
удел беспечных смертных.
Вечно
что-то здесь идет не так, или не та играет музыка -
судьба
не переменчива, как камень. Все дело в нас.
Рука берет пластинку. Старый патефон.
И ритм, и такт, и мысли — все сплелось.
Всегда,
когда мечта вдруг ускользает,
хочется рыдать, потом догнать, поймать,
а вместо этого - ты просто забываешь...

Ты представляешь, ночью я увидел ангела!
Он розы выпускал из лука, впивались они в сердце, словно стрелы...
А может, и не ангел это был, а Вельзевул с крылами Агасфера?
Что ж, пусть, но розы так благоухали, как фимиам церковных витражей, -
поверь, непросто было вырваться, - как дверь все время исчезала,
а руки ключ теряли у дверей.

Смелей
хотелось быть,
бежать навстречу солнцу,
разрушать преграды,
быстрей найти тебя и спрятать от всех глаз;
ловчей поставить паруса Парнаса и отдать швартовы,
и раствориться в ритме ветра,
пока свет маяка на горизонте не погас...

Но, как всегда, в последний миг страх размывает перспективы:
грядущее страшит, а настоящее — убого, но привычно.
Быть лучше курицей в сарае, со своими,
чем птицей вольною парить над синим морем.

Есть в мире уголок, где постоянно прячется мечта?
Быть может, знает кто-то, как туда добраться?
А впрочем, незачем напрасно распыляться -
мечте, как кажется, все лучше тайной оставаться...